Castelo d’Areia

Cuando nadie me ve...

2010-04-07T12:15:00.002+01:00

Um ano (ou a lição de uma perda)

2010-04-05T14:35:00.008+01:00

Faz hoje um ano que soube da morte de uma pessoa que comentava no meu blogue. Usava o nick de Catatau. Não vou recordar a data apenas pelo espírito de efeméride; mesmo se fosse essa única a razão, era merecida, sem dúvida. A morte de um ser humano é sempre um acontecimento violento, marcante, de todos os pontos de vista, e relembrar a memória é uma nobre razão.

Neste caso, tenho uma razão acrescida. Tem a haver comigo. Dentro do que necessito de fazer por mim careço de falar de certas coisas. Fazê-las elevar acima do patamar onde circulam os meus pensamentos. É verdade que exteriorizar, envolve sempre um certo risco; dizer certas coisas em público, pode parecer ridículo e testa a paciência dos outros. No entanto sei que me faz sentir bem. Durante muito tempo pensei que bastava deixar os contornos difusos das palavras existirem para consumo próprio. Sei agora que isso foi mau. Terrível. Não quero voltar para essa caixa onde me sentia um misto de autista e sociopata.

Durante muito tempo, reflecti sobre o porquê da comoção da notícia da morte do Catatau. Era, para mim, uma questão importante, porque sabia o alheamento emocional que costumava ter ao atravessar os diversos cenários da vida. A questão era, em termos simples: porque senti a coisa desta maneira? Porque a morte de uma pessoa que eu não conhecia, nem de fotografia sequer, me perturbou, causando um forte sentimento de perda e uma sensação de vazio no meu dia-a-dia?

A resposta que consegui tornou-se óbvia. O Catatau - como os que lêem e comentam no meu blogue, como autores de blogues que leio, como alguns com quem já comunico de uma maneira mais pessoal - fez parte de um esboço de vida, com um certo patamar de verdade e genuinidade, que nunca tive. Embora ainda falte caminho, já sei o que é falar de sentimentos que são realmente os meus. Sem medos. Assim mesmo...

O desaparecimento do Catatau foi uma maneira brutal de sentir o valor desse tipo de pessoas. Pessoas que podem achar-me parvo, esperto, ingénuo, corajoso, frágil, maniento, perspicaz, teimoso, arrogante, voluntarioso, saloio ou outra coisa qualquer. Pessoas que me rotulem como quiserem e como lhes dê na "real gana"... mas com quem eu posso ser naturalmente o que sou. Com quem posso dizer o que realmente penso.

O Catatau era, mesmo que virtualmente, parte desse meu admirável novo mundo. Senti, e sinto a sua perda, representada nos comentários que espalhava pela blogosfera. Recebi dessa situação uma lição de quanto valem pessoas com quem atingimos um elevado nível de sinceridade e o que dói a sua perda.

Quantidade versus qualidade

2010-03-29T10:45:00.002+01:00

Está-se mesmo a ver!

2010-03-23T16:54:00.002Z

A TVI anuncia com pompa e circunstância que Júlia Pinheiro vai ter um programa onde se vai poder falar com mortos. Não sei onde está a novidade! É uma área onde este canal de televisão está há muito tempo dá cartas. Com aquele tipo de programas, com aquela quantidade de novelas e com o nível de alguns apresentadores para quem é que eles julgam que falam? Alguma coisa morta no cérebro deve ter quem vê muito tempo a TVI.

(Arrebentava se não dissesse esta tentativa de piada...)

A inevitabilidade de fazer as pazes com o passado

2010-03-19T11:25:00.001Z

O passado não desaparece, evapora-se ou transmigra para outra galáxia. Por mais que desejemos ignorar o seu paradeiro, ele está sempre perto. Bem perto.

Por vezes tive a presunção de pensar que as coisas passadas eram apenas memórias. Papeis e livros velhos guardados num caixote que está na garagem à espera de uma limpeza de primavera mais determinada que o coloque no lixo. Coisas como decisões que tomei e que não deveria, bem como aquelas opções que não tive coragem de fazer. Pensar que esse tipo de coisas ficariam enterradas no tempo e seriam assim inócuas foi um erro. Um brutal, estúpido e depravado erro.

Foi como pensar que não tenho uma sombra agarrada aos pés só porque o dia está pardacento. Foi como pensar que atropelando uma pessoa numa passadeira e colocando-me em fuga, já não tenho responsabilidade. Foi como pensar que o dinheiro que pedi emprestado não tem que ser pago só porque evito e não atendo as chamadas que me faz o credor. Só se pode pensar assim por requintada ingenuidade ou delicado atrasado mental. (Em minha defesa prefiro a tese do ingénuo.)

O passado ficou marcado pela cobardia e ele não se conforma com esse estigma. Não perdoa o querer-se apostar numa linha de vida sem confrontos e num confortável marasmo. O passado exige a verdade e a coerência. Com o tempo uma pessoa habitua-se à mascara. O passado, dando-nos um valente pontapé no traseiro, quer visíveis as linhas genuínas da face. Sejam como sejam.

No fundo o passado não me quer estragar a vida, quer é evitar que a perca mais ainda. Com a sua acutilante crueldade de aparecer nas horas mais inoportunas e nos locais mais inesperados, ele no fundo gosta de mim. Acredito que deseja a reconciliação possível. Só que está-se a borrifar para os jogos em que me envolvi. Talvez tenha razão. Diz-me que o caminho vai ser duro, estreito, pedregoso, com becos aparentemente sem saída e com muitos dias de cerrado nevoeiro. E um caminho em que nem sei onde vai parar. (Aqui para nós, que ninguém nos ouve, eu preferia ter uma auto-estrada ao dispor. Com enormes cartazes azuis a indicar todos destinos com as precisas distancias que faltam. Sem portagens e com o depósito cheio. Gratuitamente, já agora!)

O passado não desaparece e não é uma velha caixa de cartão. É poderoso e não perdoa erros e, se calhar, neste seu pragmatismo, faz muito bem. Possivelmente leu e entendeu, melhor que muito boa gente, aquela frase que se atribui a Cristo: “Que aproveita ao homem ganhar o mundo inteiro e perder a sua alma?”

wish

2010-03-16T17:23:00.007Z

I wish I knew how it would feel to be free

I wish I could break all the chains holding me

I wish I could say all the things that I should say

Say 'em loud say 'em clear

For the whole wide world to hear

I wish I could share

All the love that's in my heart

Remove all the bars that keep us apart

And I wish you could know how it feels to be me

Then you'd see and agree that every man should be free

I wish I could be like a bird in the sky

How sweet it would be if I found I could fly

Well I'd soar to the sun and look down to the sea

And I'd sing 'cos I know how it feels to be free

I wish I knew how it feels to be free

I wish I could break all the chains holding me

And I wish I could say all the things that I wanna say

Say 'em loud say 'em clear

For the whole wide world to hear

Say 'em loud say 'em clear

For the whole wide world to hear

Say 'em loud say 'em clear

For the whole wide world to hear

One love

one blood

One life you've got to do what you should

One life with each other

Sisters, brothers

One life but we're not the same

We got to carry each other

Carry each other

I wish I knew how it would feel to be free

Um presente que muito me honra

2010-03-12T18:57:00.009Z

FREE_SOUL, autora do blogue O Dito Por Não Dito agraciou-me com o selo ‘Blogue Super fofo’.
Se há coisa assente nestes mais de dois anos de blogar é que sou muito mimado pelos que visitam o meu cantinho. Este gesto é uma evidência disso. Agradeço muito, muito o gesto.

Segundo entendi, o espírito do prémio incentiva-me a falar um pouco acerca da palavra ‘fofo’. Sem rodeios, acho uma palavra bonita e adequada quando existe um certo grau de estima e confiança. A nível bloguístico a free_soul é, de há um bom tempo, uma “amiga da casa”, por quem tenho estima e a quem prezo muito as visitas e comentários. Também aprecio muito os desabafos e as vivências que compartilha connosco no seu blogue.

A palavra ‘fofo’, quando aplicada a uma pessoa, forma instantaneamente na minha mente a imagem de alguém a quem uma simples frase não explica porque gostamos dela.

Uma pessoa que gostaríamos de ter como colega de trabalho, compincha de esplanada, companheiro num elevador avariado, dono da mão que nos puxa a orelha quando fazemos asneira, portador do único telemóvel que atendesse quando estamos numa aflição, condutor do carro que passa quando fomos apanhados pela chuva numa zona erma, confidente da minúscula alegria do nosso dia, provador oficial das nossas experiências culinárias, possuidor do livro que tanto queríamos ler e, não menos importante, portador de um sentido de humor capaz de transformar a recordação do mais hediondo acontecimento do nosso dia num motivo de sorriso.

Por isso gosto da palavra ‘fofo’. Assim, agradeço mais uma vez à free_soul este selo fofo e, armando-me em recebedor de um Óscar, digo:

“Quero dedicar este selo a todas as pessoas fofas que existem no mundo.”

Os livros

2010-02-26T10:49:00.003Z

”Acreditas mesmo nisso?”, perguntou ele. “Que os livros dão sentido à nossa vida?”

“Acredito”, respondi. “Um livro deve ser um machado para abrir o mar gelado que temos dentro. Que mais havia de ser?”

(Lido aqui. A conversa continua lá...)

Problemas da idade

2010-02-20T12:17:00.001Z

(Recebido por e-mail. Não sei a autoria para dar o devido crédito. Enquanto o tempo e a inspiração andam a fugir-me, o humor, mesmo que seja emprestado, é um bom recurso.)

Um dia será

2010-02-11T11:15:00.001Z

Já estava em divida para com o Sérgio. Já devia há muito tê-lo incluído nas músicas que aqui coloco. Com toda a justiça. Mesmo que tenha crescido com a vertente pimba da música portuguesa em redor, desde muito pequeno que me cativava esta voz e estas letras. Recordo que certa vez na escola andava a trautear o refrão: “cá andamos com a cabeça entre as orelhas”. Um colega, proveniente das melhores famílias da terra, olha para mim com um misto de ar surpreendido e incomodado e diz: “Que horror, isso soa a canção comunista!”. Confesso que não percebi de imediato esse mundo de conexões entre política e musica. (Era muito ingénuo, valha-me Deus!) Mas, sabia que gostava das músicas do Sérgio e isso bastava. Hoje apeteceu-me cantar esta.

...

Enfim duma escolha faz-se um desafio

enfrenta-se a vida de fio a pavio
navega-se sem mar, sem vela ou navio
bebe-se a coragem até dum copo vazio
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

...

Um post mal intencionado

2010-02-10T10:22:00.003Z

Uma praga. Uma maldição, um trabalhinho de vudu, um mau-olhado ou outra coisa qualquer que cause no mínimo uma dor de barriga a pessoa ou pessoas que desconheço.

Eu sei que não é conversa que se tenha. Mas, a razão é simples e decerto merece compreensão.

Roubaram-me os pipos dos pneus do carro. Os quatro! Logo naquelas jantes que são o meu orgulho e onde esfalfo-me a tirar o negro pó de todas as fissuras. Logo aqueles pipos tão leais que cada vez que ia verificar a pressão dos pneus resistiam a sair como se fosse uma tentativa de violação.

E para que querem os larápios os pipos? Para que tipo de colecção de objectos inúteis? Para enfiarem no buraquinho das orelhas a fim de dormirem bem? Para servirem de supositórios? Para colocarem entre os dedos dos pés de modo a pintarem melhor as unhas?

Ainda me dizem que tive sorte. Podiam ter roubado as rodas. Ou até o carro. (Tipicamente português este tipo de raciocínio! Por essa linha de pensamento até ser atropelado é sinal de enorme sorte. “Morreu? Olha que sorte, podia ficar paralítico ou com uma grave deficiência!”; “Ficou paralítico? Ficou deficiente? Olha que sorte, podia ter morrido!”) Para mim é um roubo, independentemente do valor monetário, e um desgosto o que me fizeram. Ponto final.

E como não tenho maneira de encontrar o culpado, delego essa tarefa a quem pode. Se quero justiça de homens, entro com uma acção no tribunal; se quero justiça de quem controla coisas a um nível mais… digamos, elevadamente metafísico, rogo uma praga.
(Raiospartam…)

A petição está feita. Para alguma coisa há-de servir ter um blogue.

C&H

2010-02-08T16:17:00.005Z

Num destes dias ao ver um concurso televisivo, era colocada a questão aos concorrentes sobre qual era a sua personagem de BD favorita. Lá foram desfilando personagens conhecidos do meu imaginário. Compartilhava o gosto da maioria, pois sou aficionado da BD. Mas, após uns minutos pus-me a pensar que personagem quereria comigo naquela hipotética ilha solitária onde sempre nos colocam quando querem sacar-nos as preferências. Demorei uns segundo, mas foi incontestável a resposta. Com todo o respeito pelas boas horas que me dão os homens-aranhas, Obelixes e Mandrakes… Quem me faz rir e pensar como ninguém é este menino e o seu tigre!

São saudades, Senhor!

2010-02-03T11:21:00.003Z

Tenho sofrido ataques de saudades. Precisos, cirúrgicos e como tal perfeitamente delimitados na duração e emoções evocadas. Nem um bisturi seria mais perfeito no recorte. Surpreendem-me sem um padrão regular. Por vezes apanham-me em situações delicadas e inapropriadas. Outras vezes não. Quando calha estar só, posso naturalmente deixar humedecer os olhos, encostar as costas à parede e deslizar devagar até ficar sentado no chão. Quando estou no meio de gente é mais inconveniente, mas já aprendi a lidar com a situação. Começo por deixar de prestar atenção ao que os outros dizem, mesmo que me esforce para tal; então é altura de fazer um sorriso diplomático e dizer em surdina que já venho. Por vezes o carro é o sítio ideal para estar só.

Saudades. Não é apenas o sentir a falta de alguma coisa, como os espanhóis e os ingleses traduzem esta palavra tão nossa. É muito mais. É sentir uma dor requintada em todo o corpo, com origem no peito, mas que é accionada pela memória. Não é apenas sentir a falta de algo que passou, acabou ou se deixou longe. É mais do que isso. Por vezes inclui sentir a falta de algo no presente ou até, em casos raros, no futuro. É mais do que factos memoriais. São ventos que roçam esquinas e afagam pedras da calçada. Iluminam faces, apertam mãos e circundam dorsos em abraços intensos. Invadem jardins roubando aromas, pétalas e até fragmentadas folhas secas. Aprisionam em si as luzes e sombras da cidade junto com os grilos nocturnos dos campos isolados.

E esses ventos conseguem entrar dentro de nós, violentamente, e depositar esses tesouros com uma doçura estarrecedora. Depois não há quem aguente em pé, no meio da multidão, a sorrir e a fazer conversa de ocasião.

Não é possível.

Uma teoria

2010-01-27T10:53:00.002Z

«Deus sabe tudo o que aconteceu no passado, tudo o que está a acontecer no presente e tudo o que vai acontecer no futuro, o que pode ajudar a explicar um certo desinteresse.»

(Lido aqui. Que me perdoem a blasfémia, mas tem a sua graça...)

O sol é minha testemunha

2010-01-21T22:56:00.001Z

Fiquei por um instante, com os olhos semicerrados, a olhar para o sol. Lá seguia o seu milenar caminho e neste momento preparava-se para esconder-se por detrás das inúmeras nuvens da tarde.

Por um instante pensei se seria de facto o mesmo sol que brilha sobre aquelas pessoas que tenho visto abundantemente nos noticiários. Aquelas pessoas que sofrem e aquelas cujo sofrimento já acabou depois de muito agonizar. Vivemos realmente debaixo do mesmo sol, no mesmo planeta, separados apenas por algumas horas de avião?

Será que esse país chamado Haiti fica de facto neste mesmo planeta em que eu vivo ou serão imagens de outra galáxia, onde a estupidez, a maldade e o sofrimento são imutáveis leis físicas?

O meu pensamento saltou então para a palavra crise. Crise. Chavão tão de moda no nosso país. Desintegrou-se, derreteu-se, evaporou-se, implodiu. Perdeu todo o seu sentido perante o que vejo na televisão. Se escuto mais alguma vez um português dizer, com ar atormentado, que estamos em crise, juro que fico com uma vontade de lhe dar um pontapé que o faça chegar ao Haiti, onde espero que chegue vivo e em boas condições. Onde poderá explicar, perante aqueles mares de corpos vestidos de farrapos, a grave crise que se depara cá em Portugal. Poderá sensibiliza-los com o horror de não poder trocar de carro, de não poder ir ao restaurante todas as semanas ou dar ao mimado filho o último modelo de telemóvel. Tenho a certeza que os haitianos se sentirão tocados pela sua angústia lusitana.

Já não vejo o sol. Só nuvens. Ainda virá a chuva, decerto.
Tenho vergonha de viver neste planeta. Desta vez não sou abalado pelas contradições da minha vida, que dessas tenho aprendido a defender-me. Sei que tenho muitas coisas boas a meu favor. Tenho vergonha de ver pessoas, seres humanos que decerto esforçam-se mais do que eu para terem alguma coisa na vida, a passarem por aquela degradação.

Não é o terramoto que me causa esta angústia. É as coisas que uma calamidade destas faz saltar à vista e que só ao ser humano dizem respeito.

True

2010-01-18T17:16:00.000Z

Jan(eir)o

2010-01-13T14:55:00.001Z

Mês em que ressuscitam todas as esperanças. Trinta e um dias em que desabrocham viçosas mil promessas e pujantes inúmeras intenções solenes. Singular solo sagrado de tempo onde os conta-quilómetros de todas as nossas viaturas voltam a zero.

O calendário tem este efeito mágico. Coisas de números. Depois ainda há quem pergunte, ingenuamente, como é que a matemática é importante para a nossa vida! Dir-lhe-ia que, neste preciso caso, sem a contagem precisa do tempo a existência de uma pessoa pareceria apenas uma tosca linha. Uma linha cinzenta onde imagino um comboio pasmaceiro a viajar num cenário deserticamente sempre igual.

Agora, com esta coisa de pegar no tempo, manipulá-lo, contorcendo-o em várias formas circulares que apelidamos de anos, meses, semanas, dias, horas, minutos e segundos, a nossa vida mais parece um pândego carrossel onde, quando acaba uma volta, logo outra começa, nova, a estrear, recheada de oportunidades. Mesmo que o lastro das anteriores rotações tenda a agarrar-se como uma lapa ao canastro e insista em gradualmente fazer-nos sentir mais pesados e lentos, a ilusão funciona. Isso é importante, porque afinal, as ilusões são a realidade da nossa vida.

Janeiro. Os anais da história relatam que foi ideia de Júlio César, mais ou menos em 46 a.C., fixar o começo de um novo ano no dia 1 de um mês que dedicou a Jano, deus representado como tendo duas caras, uma virada para a frente e outra para trás.

De início não simpatizei muito com este deus. Fui ensinado a não fiar-me em pessoas de duas caras. Explicaram-me, ainda era eu petiz, que apesar de simpáticas, eram fingidas no que diziam e faziam. Mas logo fiquei a saber que o caso de Jano era outro. Ter duas caras indicava ser o protector de todos os começos e patrono de todos os finais. Sabiamente, indicava aos mortais a importância da ligação entre o passado e o futuro. Usando a metáfora do carrossel, ele tentava convencer os homens de quão importante era ter a noção de que, por mais voltas que lá se dê, todas estão, de algum modo, ligadas entre si. Nisto os romanos - desdizendo os meus amigos Asterix e Obelix - não foram nada loucos. Nesta perspectiva, até bastante sensatos!

Quando inicio um novo ano, como toda a gente, entusiasmo-me com as intenções e os votos. Mas tento sempre temperar esta animação com a mensagem de Jano. Esforço-me a olhar para o futuro com os pés assentes nas memórias dos anos que passaram. Tento, por exemplo, recordar se já fiz o mesmo tipo de votos nos Janeiros antecedentes. Caso sim, tento identificar o que ditou o fracasso dos planos. Tento igualmente pensar o que posso mudar desta vez para o resultado ser diferente.

Agarro-me. O carrossel começa mais uma volta.

Começar o ano com uma frase assim

2010-01-04T11:59:00.001Z

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos."

Fernando Pessoa

(Obrigado Violeta pela recordação...)

parede ao fim do tunel

2009-12-17T11:46:00.001Z

light

2009-12-16T10:49:00.000Z

impressão

2009-12-15T12:01:00.001Z

salvo em raras excepções

sinto o meu corpo flutuar

imerso num mar de fogo

que escorre entre os dedos do tempo

Bacon revisto

2009-12-08T17:31:00.005Z

Andei a pesquisar umas coisas do pintor Francis Bacon. A meio das minhas leituras recordei que um dos seus trabalhos, baseado no quadro do Papa Inocêncio X de Velásquez, fazia parte do meu imaginário de adolescente. Naqueles meus tempos juvenis, ao desfolhar o livro das Selecções, achei muita piada ao desfiguramento que tinha sido feito a um quadro clássico e realista.

Confesso que desde então não tenho dado muita atenção ao trabalho de Bacon. Ao revê-lo reconheço que o seu estilo suscita sensações intensas. Reconheço a grandeza de um homem autodidacta que soube pintar, como poucos, quadros que gritam de desespero, que incomodam, questionam e interpelam. Quadros que expõem a crueza da realidade que nos rodeia.

Pois é, ainda estou a aprender que a arte não fala sempre da harmonia de um esplêndido pôr-do-sol a ser cruzado por uma gaivota, ou por um barquinho de vela…

Mensagem

2009-12-04T09:09:00.002Z

O sonho é ver as formas invisíveis

Da distância imprecisa, e, com sensíveis

Movimentos da esp’rança e da vontade,

Buscar na linha fria do horizonte

A árvore, a praia, a flor, a fonte –

Os beijos merecidos da Verdade.

Fernando Pessoa, Mensagem

(Nestes dias de frio, gosto do aconchego dos livros. Já andava com saudades de umas conversas com o Pessoa. A meio da coisa, ele disse-me isto)

V

2009-11-24T12:00:00.007Z

Ao procurar uma imagem que ilustrasse o segundo aniversário do meu blogue – que é hoje! - encontrei frequentemente a representação de uma mão com dois dedos espetados no ar. Gostei da associação de ideias. Um gesto que tanto pode indicar o número dois, como o “V” de vitória. E tem tudo a haver.

Dois anos aqui (e um pouco por ali e acolá) a escrever (e a ler). A fazer deste ecrã uma janela que abri para gritar aos sete ventos e por onde, simultaneamente, quis vislumbrar horizontes distantes. Tentar encontrar algo, por mais pequeno que fosse, que se parecesse a um sentido para uma vida que parecia perder a forma e esgotar-se a cada dia. A cada minuto, para ser mais preciso. Escrever como quem grita para o fundo de um poço, ou para o interior de uma gruta, e fica a escutar o eco. Tentar domesticar os medos para ter a esperança de um dia brincar com eles e até fazer-lhes festinhas. Batucar no teclado palavras que iam edificando textos. Palavras apagadas. Palavras reescritas. Palavras escritas e publicadas. Palavras à espera.

Vitória? Em certa medida sim. Tentando não ceder a tiques de arrogância mas respirando com o realismo possível. Melhor do que eu, muitos sabem que assumir, dentro da cabeça, uma homossexualidade pode ser um processo difícil por muitas e genuínas razões. Alguns nunca a resolvem completamente. Alguns desistem. Eu iludi-me enquanto tive fôlego e imaginação para tal, mas quando chegou a hora da verdade, eu sabia que ou resolvia o assunto ou capitulava.

Medo. Tinha medo. Eu temia que se um dia me aceitasse como era seria o fim de tudo. Uma espécie de holocausto pessoal. Imaginava uma pequena caixa onde cabia todo o meu ser. O meu carácter, a minha experiência de vida, os meus gostos, as minhas virtudes e os meus defeitos. Se deixasse entrar o homossexualismo, tudo o resto teria que sair. Imaginava que não caberia tudo lá dentro. Tenho vergonha de admitir tal visão retrógrada, mas era mesmo assim que pensava. Tive que deixar cair tudo no chão. Tudo aquilo que eu fui agarrando na vida e até o que me tinham atirado para os braços. Todo o peso que as certezas de uma vida comportam. Obriguei-me a olhar para tudo o que então jazia no chão e, depois de uma avaliação, decidir o que voltaria a agarrar e aquilo que mais valia abandonar.

Isolamento. Reconhecer que não podia continuar dessa maneira. Necessitava ajuda. E de facto, estes dois anos não existiriam sem quem está a ler este texto, neste preciso momento. Todos que passaram aqui, que leram e, quando puderam ou quiseram, disseram algo. Tenho um sentido de gratidão imensa. Sem excepções.

Vitória? Sim.

No futuro posso ter, e terei, amargos reveses. Posso saber, e saberei, o que é a frustração de miragens que se desfazem. Ocasiões existirão em que chorarei à noite e baterei com a cabeça na parede sem que ninguém o saiba. Acontecerá porque disso também se faz a vida. Mas nada que possa acontecer vai retirar-me a vitória de viver bem comigo. De aceitar-me, de respeitar-me, de saber quem sou. Sentindo que a minha descida aos infernos está iminente, é este o consolo que guardo no bolso. Sei que no fundo todos temos uma escolha que não se pode adiar a vida inteira. Escolher entre um bem-estar formal e a liberdade. Entre uma paz diplomática e a verdade. Essa é a mãe de todas as questões. Vale a pena estar em paz com os outros e num inferno connosco próprios? Ou é melhor estarmos em paz connosco mesmo que isso signifique não estar à altura das expectativas dos outros?

Dois anos passaram e eles vão determinar o terceiro ano que amanhã começa.

Boa para um dia de Outono

2009-11-20T16:14:00.001Z

Black - Wonderful Life

Verdade

2009-11-14T18:48:00.001Z

“Um amigo ama em qualquer tempo, é um irmão no dia do perigo.”

Provérbios, capitulo 17, Bíblia Pastoral

A Bíblia não é apenas um livro de disparates, como diz o nosso amigo Saramago. Claro que quando lemos certas partes com os olhos dos tempos modernos e sem as lentes da fé, soam a disparates, pois claro! E, se a isto, somarmos alguns actos tresloucados que durante a história algumas pessoas fizeram em nome dela, então temos motivos para entender as farpas do nosso Prémio Nobel.

Mas, este livro é como a vida. Além de aparentes absurdos também possui coisas lúcidas e necessárias. Esta afirmação sobre a amizade nunca se me mostrou disparatada. Nunca mesmo. Sempre apreciarei o facto de ter sido uma das frases que, desde bem cedo, me era citada sobre como identificar um amigo.

Cuidado com as bebidas

2009-11-13T11:34:00.000Z

A visível face oculta

2009-11-10T14:44:00.002Z

Acho muito interessante a actual popularidade da expressão “Face Oculta”. Comecei por pensar que quem tem, como parte das suas funções, que atribuir nomes de código a estas operações deve ser muito imaginativo. Deve ter como uma das suas preocupações, com toda a probabilidade, transmitir pedagogicamente alguma mensagem ao público. Neste caso especifico, penso que quer dizer-nos que esta acção foi pensada para, além de impor o natural castigo a quem age fora da lei, expor a face corrupta, oculta, de uma sociedade que todos pensávamos bonita, justa e elegante.

Dá-me graça. Quem escolheu o nome deve ser um brincalhão de primeira água. Só pode ser. Quem é que no seu perfeito juízo, sendo conhecedor da realidade e mentalidade portuguesa, assume que a corrupção é uma coisa oculta? Que só quando escarafuncha-se com arte e engenho é que são encontradas provas? Ninguém!

A centenária cultura lusitana, começando no país profundo e rural de Vale da Mula e terminando nos restaurantes urbanos da haut cuisine onde a elite toma as suas sopinhas diárias, sempre assumiu clara e orgulhosamente a filosofia do lucro fácil fintando, se necessário, a ética e a lei. Qualquer forasteiro, mesmo proveniente dos antípodas, com alguns dias de vivência neste cantinho, vê claramente que o sistema funciona assim. Cunhas, compadrios, presentes, facturas falsas, números retocados, subornos e quejandos. Como é que se pode com seriedade chamar a tal tipo de mentalidade “face oculta”? É uma face assumida e descaradamente sorridente.

Recordo que na altura do meu exame de condução, fomos um grupo de quatro a Lisboa. A professora perguntou-nos, com toda a naturalidade do mundo, se queríamos pagar uma certa quantia para dar ao engenheiro que ia examinar-nos a fim de garantir a aprovação. Assim de simples, como pediu que levássemos o Bilhete de Identidade. Não foi um caso isolado; era o procedimento normal.

Com o passar dos anos a coisa foi-se tornando até mais descarada. Numa conhecida escola de condução, no momento em que alguém ia fazer a inscrição, era-lhe apresentada duas tabelas: a normal e a que garantia a aprovação do exame. Esta segunda era mais cara porque já incluía “a gorjeta” para o examinador. Uma informação prestada no balcão de atendimento, clara e cristalina, em alto e bom som, que se existisse qualquer tipo de fiscalização seria detectada com uma perna às costas.

Exemplos destes são às resmas, provando ser corriqueiro este tipo de mentalidade. Uns praticam-no para agilizarem os inconvenientes da burocracia e outros simplesmente para ganharem dinheiro. Todos nós, de um modo geral, encolhemos os ombros, fechamos os olhos e pensamos que não é um problema nosso. Face oculta?

Interrogo-me porque, perante este caso, a comunicação social e alguns comentadores parecem umas virgens pudicas que agora descobrem com olhos esbugalhados o que se faz num bordel. Acho que o motivo não é o facto de saber-se que neste país existe gente corrupta. Gente rica e importante. O que eu imagino que cause escândalo, o que merece a vergonha pública e um castigo exemplar foi o facto de terem-se deixado apanhar. Isso sim é horroroso.

Porque se o sistema da cunha e do suborno continuasse a funcionar sem estas acções policiais, o pessoal fazia o que sempre fez. Quer numa conversa de tasca, quer no elegante restaurante junto ao mar, sorri e diz palavras de franco apoio a quem se gaba dos seus feitos em driblar o fisco ou se acha esperto por conseguir comprar mais uma propriedade à conta de “contabilidade criativa”. Claro, isto enquanto cantavam o hino nacional nos jogos da Selecção e gritavam: Viva Portugal!

Ágora

2009-11-04T14:47:00.006Z

De Alejandro Amenábar já se espera qualidade. Mas a temática e a produção deste filme surpreendeu-me em absoluto. Não o encontrei em exibição em nenhum cinema nacional. Espero que esteja para breve.

(Tú no cuestionas lo que crees... Yo, sí...)

Fragmentos de um dilema

2009-11-03T11:37:00.002Z

“A devoção tinha ido pela borda fora. De que servia rezar quando sabia que a sua alma ansiava pela própria destruição? Um certo orgulho, um certo respeito impediam-no de oferecer a Deus uma única oração à noite, embora soubesse que Deus tinha o poder de levar a sua vida enquanto dormia e enviar a sua alma para o Inferno, antes que pudesse suplicar-lhe misericórdia. O seu orgulho no seu próprio pecado, o seu temor a Deus, desprovido de amor, diziam-lhe que o seu pecado era demasiado grave para ser expiado no todo ou em parte com uma falsa homenagem ao Omnividente e ao Omnisciente.

…

Em relação aos outros, não sentia nem vergonha nem medo. Aos domingos de manhã, quando passava pela porta da igreja, olhava friamente para os devotos, que se aglomeravam, de cabeça descoberta, em filas de quatro pessoas, no exterior da igreja, moralmente presentes a uma missa que não podiam ver nem ouvir. A sua embotada piedade e o cheiro enjoativo do óleo capilar barato com que tinham untado as cabeças afastavam-no, com repugnância, do altar em que rezavam. Desceu ao pecado da hipocrisia diante dos outros, céptico perante a sua inocência que ele conseguia iludir tão facilmente.

…

A falsidade da sua posição não o incomodava. Se, por momentos, sentia um impulso de se erguer do seu lugar de honra e, confessando diante de todos a sua indignidade, sair da capela, bastava-lhe olhar para as caras deles para se abster.

…

O seu pecado, que o tinha ocultado da vista de Deus, aproximara-o mais do refúgio dos pecadores.

…

Era estranho. Tentou compreender como aquilo podia acontecer. Mas, o crepúsculo, crescendo no interior da sala de aulas, cobriu os seus pensamentos. A sineta tocou."

James Joyce, Retrato do Artista quando Jovem.

Jean

2009-10-27T10:44:00.002Z

A boa música não têm prazo de validade.

Esta está no meu Top ten!

Quanto vale um abraço?

2009-10-22T21:48:00.008+01:00

Proveniente do blogue Por Detrás do Muro recebi “um muito grande, e verdadeiramente fraterno” abraço, representado pelo desenho acima.

O André Couto é o autor de uns textos impregnados de substância, de carácter e, simultaneamente, temperados com as inquietações de quem observa e sente o mundo que nos rodeia, e deslumbra-se com as pequenas/grandes maravilhas que a vida, nos seus mistérios, proporciona.

Gostei do desenho. É bonito. Gosto de gatos e de ilustrações assim. Fofinhas e de traços cândidos.

Por todas estas razões recebo com muito estima e gáudio este abraço virtual, ainda mais com a generosidade das palavras que o acompanham.

O acto de receber este prémio implica um exercício de escrita para responder a três questões. São elas:

1 - Quem mais gostas de abraçar no presente?

2 - Quem nunca abraçarias?

3 - Quem davas tudo para poder abraçar?"

Bem, aqui vão as respostas:

1 – Primeiro tenho que dizer que não sou propriamente uma pessoa efusiva. Considero o abraço um acto exclusivo para com quem tenho uma forte amizade e confiança. Dou um abraço quando tenho mesmo vontade de o dar. Admito que, por outro lado, tenho abraçado pouco a algumas pessoas a quem o desejava fazer mais.

2- Sendo vago, nunca abraçaria alguém sem apetecer-me. Por nenhuma razão senão a de que não existiria sinceridade da minha parte. O abraço não é para mim, um panfleto que se entrega à entrada da estação de metro. Para a maioria das pessoas com quem lido diariamente um educado aperto de mão chega, e em alguns casos raros, até acho demais.

3- (Ui… Que maneira dramática de colocar a questão! Dar tudo…)

Vou embarcar na ideia de que, na resposta, devo referir a quem gostaria de abraçar um dia. Tenho que mudar o tom do meu discurso, pois realmente, existem alturas em que gostava de ser de outra maneira. Acho que realmente devo expressar um pouco mais os meus sentimentos. Mas, são hábitos instintivos de autodefesa, acumulados durante muito tempo. Que se há-de fazer?

Comecemos. Gostaria de dar um abraço a algumas pessoas que têm conquistado a minha admiração e amizade no decorrer destes quase dois anos de blogosfera.

Gostava de dar um abraço ao meu pai, aos meus irmãos e a três amigos em especial. Um abraço dado depois de uma certa conversa. Um abraço dado mesmo após sofrerem uma decepção. Um abraço apenas. Nem eram precisas palavras.

Agora, ditam as regras que devo reenviar este abraço. Já tive oportunidade de em outras ocasiões mencionar, com destaque, alguns blogues que merecem a minha elevada estima. Deixo regularmente abraços neles quando comento. Hoje queria dedicar este prémio, um abraço e um beijinho aos blogues de meninas (perdoem a familiaridade…) que, com a sua presença, alegram o meu Castelo d’areia.

Jasmim (este com saudade…)

(E a resposta à pergunta colocada no título é, para mim: quando sincero, pode valer a vida!)

A verdade do espelho

2009-10-19T18:25:00.002+01:00

Dei comigo, ao tentar enfunar o nó da gravata, a observar-me fixamente ao espelho. Não porque me preocupasse a conjugação das cores da roupa, queria simplesmente olhar-me olhos nos olhos. Pode parecer um exercício ridículo, e de facto, pensando bem, é. Com espectadores não atrevo-me a tal figura.

Quem recorde Aparição de Virgílio Ferreira, talvez não estranhe tal gesto. Recordo bem a parte em que Alberto, enquanto criança, tem a surpreendente visão de si mesmo perante o espelho.

Até ler o livro pensava que esta coisa absurda era mais um exclusivo meu. Desde cedo, desde que lembra-me ser gente crescida, que custava olhar-me fixamente no espelho. Verdade. Não sei porquê, apenas não me sentia confortável. Fazia os habituais rituais de higiene mecanicamente e mal podia, o olhar era automaticamente dirigido para os lados ou para baixo. Havia latente um mal-estar que não sabia explicar bem. Apenas existia e não sabia lidar com aquele misto de vergonha, medo e alguns outros pequenos ingredientes. Ali perdia todo o meu poder e pose.

Por vezes ousava desafiava-me. Olhava-me com um ar sério, enquanto agarrava tensamente o lavatório, e formulava mentalmente a pergunta: quem és? Repetia-a e repetia-a até sentir a cabeça vazia. Então era como se tudo ao redor do espelho gira-se num gigantesco caleidoscópio que deformava a realidade. Doía.

Fui com o passar do tempo suspeitando que por trás deste estranho espectáculo solitário existia uma inconformidade com a vida; ali estava, sem tirar nem pôr, a evidência de que não era eu quem vivia. Ali estava a pessoa a quem eu não podia enganar com tretas; ali estava a pessoa quem eu tentava sufocar cada dia; ali estava a pessoa de quem eu não podia fugir, nem que fosse para o ermo mais isolado da Terra.

Foram todas essas coisas que recordei num ápice, ao voltar a confirmar que o nó da gravata estava a meu gosto. Sorri. Continuei a olhei-me ao espelho. Estou num processo de reconciliação com o rapaz daquele lado. Já percebemos que estamos no mesmo lado. Somos amigos, confidentes e cúmplices. Por nossa causa o mundo já não gira à maluca. Mesmo que venham tempos difíceis - que virão! - pelo menos estamos em paz, e isso é uma mais-valia.

Acordem-me então

2009-09-28T11:49:00.004+01:00

Greenday - Wake me up when september endsd (Spanish Subs)

Sempre quis usar esta música num post de Setembro.

Ainda mais porque hoje vão tocar em Lisboa!

Publicidade de sonho

2009-09-26T11:38:00.004+01:00

Os meus sonhos – sonhos mesmo, os básicos, os do reino de Morfeu e os que Freud andou a ver se tinham alguma explicação – vão frequentemente buscar ingredientes á televisão. Nada de mais. Um local perfeito para coisas estranhas, para planetas de diferentes universos conviverem, para misturar o que nunca se tocaria noutra dimensão. Pois, são sonhos, o que se esperaria?

Recentemente, aparece-me nos sonhos, ao longe, um sujeito, vestido de preto, a dar uns pontapés manientos num objecto que parecia um guarda-chuva, daqueles pequenos que ficam encolhidos numa embalagem preta e cilíndrica. O sujeito de vez em quando lá dava também umas cabeçadas no objecto e também usava os ombros para dar toques. Às tantas pára e olha fixamente para mim. Eu penso: queres ver que me vai atirar o guarda-chuva? Antes que me dê conta, está ao pé de mim e com ar sério e grave, mas com voz de falsete diz-me: “Olá, eu sou o Cristiano Ronaldo e lavo os pés com sabão azul e branco.” Rapidamente, estende-me na direcção do nariz o dito objecto, que agora via nitidamente que era uma barra de sabão.

Acordei e olhei para o relógio. 3:47. Fui á casa de banho aliviar a bexiga e aproveitei para resolver a secura da garganta com um copo de água. Ao voltar para a cama, desejei voltar a sonhar com tudo, menos publicidade. É que para ver publicidade parva tenho muitas oportunidades acordado. Nos sonhos prefiro coisas mais surrealistas. E interessantes, já agora!

Mais um para o clube

2009-09-22T11:57:00.001+01:00

"Também eu gostava de saber a verdade, mas não sei. Assumir a minha ignorância é o ponto de partida para alcançar a verdade. Mas esse é um caminho difícil e inacabado,..."

Continua aqui. Excelente texto!

Escutem isto, escutem isto...

2009-09-17T15:17:00.003+01:00

“- Já senti na pele todos os tipos de discriminação – diz Oshima. – Só as pessoas que alguma vez foram vítimas dela é que sabem de facto como isso dói. Cada um sente a dor de maneira diferente, cada um tem as suas próprias feridas. Por isso, preocupo-me tanto com a igualdade e a justiça como qualquer outra pessoa. Mas aquilo que mais me desgosta são as que não têm ponta de imaginação. Aqueles a quem T.S.Eliot chama «homens vazios». As almas que preenchem sem piedade a falta de imaginação com pedaços de palha seca, sem terem sequer consciência do que estão a fazer. Pessoas insensíveis que te lançam à cara palavras vazias de sentido, tentando obrigar-te a fazer o que não queres.

(…)

Mentes limitadas, desprovidas de imaginação. Intolerância, teorias desfasadas da realidade, terminologia barata, ideias dogmáticas, sistemas rígidos, essas é que são as coisas que realmente me assustam. É isso que eu mais temo e mais detesto nesta vida. Claro que a questão de saber o que está certo e o que está errado é muito importante. Todos nós cometemos erros de julgamento que podem eventualmente ser corrigidos. Desde que tenhamos coragem para reconhecer que erramos, as coisas podem compor-se. Agora, espíritos tacanhos e intolerantes, sem imaginação, são como parasitas que transformam o hospedeiro, mudam de forma, sobrevivem e vingam.”

Kafka à beira-mar, Haruki Murakami

(Sei que ocupar um post com uma citação, e mais esta que parece um pouco extensa, pode ser sinónimo de falta de inspiração. Se calhar até é, mas aqui está presente outra intenção. Outro sentimento que não apenas o difundir frases bonitas, que o são, e que merecem posts.

Vejamos. Quando comecei a ler esta parte do livro, embora fosse a típica leitura mental, parei, voltei ao inicio e recomecei a ler sem respirar, cada vez mais depressa, mais depressa. Terminei a narração deste diálogo sem fôlego a olhar para um ponto imaginário da parede. Como gesto automático e consequente, dei por mim, com o livro fechado na mão direita, mas com o dedo indicador a marcar a página, à procura de alguém a quem lesse esta parte do livro. Queria que alguém entendesse como elas palavras disseram alguma coisa, como encaixaram na minha mente muito facilmente, tal como uma peça de puzzle, uma de contornos muito invulgares.

Parei a tempo, embora o coração continuasse a bater na expectativa. Lembrei-me que, por enquanto, parte do caminho da partilha tem que passar aqui.)

P.S.- Assuntos de ordem técnica. Vou andar a fazer experiências nas listas de blogues aqui ao lado. Como o tempo é pouco, isto vai aos poucos. Que ninguém fique magoado se temporáriamente desaparecer alguma referência ao seu blogue.

Cento e dez minutos (aproximadamente)

2009-09-12T14:33:00.004+01:00

Aquele filme não seguiu o percurso habitual.

Não sei como, não passou no crivo da antevisão censorial prévia. (Censura seria uma palavra forte para alguns, que apenas definiriam tal acção como “uma escolha informada a fim de sermos poupados a coisas que, em nome do divertimento, prejudicar-nos-iam”). Talvez supôs-se que o facto de ostentar grandes nomes da sétima arte fosse uma garantia que dispensava preocupações; ou as fotografias de promoção. E o titulo. Sim, o título era um tanto ou quanto inocente.

Assim que, no cinema, naquela escuridão que envolve um filme, aconteceu o inevitável. Perante o passar do tempo, o tempo de exposição à história; perante o acompanhar, o acompanhar dos pensamentos e acções das personagens, o ritual surgiu. O leve barulhinho das curtas movimentações corporais na poltrona, quais pequenos sinais de uma incomodidade interior. O toque discreto, mas inconfundível q.b. no braço ou na perna do vizinho, para assumir uma perplexidade inocente. Cada um podia assim, desta maneira, anunciar que não era por gosto, nem sequer por uma empatia cristã, que via aquelas coisas. Podia assim ficar claro que esperava ansiosamente a aparição da escuridão no ecrã e de luz na sala para trilhar o caminho de saída. Era o mínimo, a pequena acção purificadora pela estada naquele local onde destacavam-se momentaneamente, como que num altar, personagens desconexos e com atitudes pecaminosas.

Eu senti-me paralisado. É verdade que nem sequer me lembrei de dar os tais sinais tácteis ao colega do lado. Mas, uso a expressão paralisado para tentar explicar o que sentia. Mas não sei se a palavra é a mais exacta para definir o meu estado de espírito naquela ocasião. Não fiquei bloqueado, atónito ou com as mãos agarradas á poltrona em pânico. Nada disso. Foi como se estivesse perante um “dejá vu” que nunca tinha vivido. Era um filme completamente estranho e no entanto sentia que sabia como ia acabar. Começou logo nas primeiras palavras. Palavras de despedida escritas num papel arrumado dentro de um envelope. Uma despedida da vida; de uma vida. Palavras que me chocaram pela brancura. Pela pureza. Pela semelhança. Tudo desfez-se. Era apenas eu e aquele filme. Algo ia acontecer, a qualquer momento, que invadiria o meu reservado espaço interior e eu não sabia se estava preparado para tal facto. Foi essa sensação. Se a palavra paralisia é adequada, não sei.

The end. Quando terminou, não sei se fiquei contente ou triste. Apenas pensei que tinha que, perante a luz reveladora da sala, assumir a postura politicamente correcta. Cara alegre típica de quem saía do cinema. Mas sabia que era urgente encontrar um espaço e tempo para ficar a sós e tentar entender o que vi. Senti, com a certeza que as borboletas no estômago dão a alguém, que aquele filma tinha mais coisas para me contar do que as que naquele momento eu saberia repetir de memória.

Saímos. Encontrei-me submerso por uma onda reprovadora do filme. (“…mulheres a beijarem-se?”). Sorria ao mesmo tempo que pensava na gigantesca ironia que aquele filme cada vez mais assumia ser. Se eu, num acesso de desespero louco ou um fino rasgo de humor negro, quisesse enviar uma mensagem encriptada sobre o que era a minha vida, sobre o que era a minha cabeça, sobre o que era a minha luta, não teria feito melhor. Ali foram ditas em voz alta, perante aqueles que pensam conhecer-me, frases que repito na minha pele, nos meus sonhos, como dores.

Ali estava mais uma vez confirmadas as minhas suspeitas. Dois mundos entrelaçados mas divididos pel’As Horas.

Luna

2009-09-10T15:18:00.006+01:00

Obviamente, dedicada a uma sobrinha lindissima!

Palavras mais que palavras

2009-09-07T14:05:00.005+01:00

“- Não existe a palavra da salvação, mas existem palavras salvadoras, aquelas que nos fazem aguentar. Só percebi isso no meio de uma tragédia pessoal, quando comecei a receber sms a dizer "Sei que as minhas palavras não têm importância..." Claro que têm importância. Se não fossem essas palavras, o que seria?”

Frase tirada daqui.

(Li esta entrevista porque o tema do livro chamou-me a atenção. Depois, no curso da leitura, fui admirando a ideia do autor e a maneira como a entrevista estava elaborada. Terminei exteriormente emocionado - coisa que me está a acontecer cada vez mais, surpreendendo-me - ao aperceber-me o drama pessoal do autor. Do alto do enorme saber que ele têm para falar destas coisas, extraí esta frase da entrevista!)

Por detrás de um muro existe generosidade

2009-09-04T17:43:00.003+01:00

O blogue Por detrás do muro atribuiu - com o espírito de partilha e incentivo que também caracteriza a parte positiva da blogosfera - ao meu Castelo d'Areia o selo que ostento acima. É graciosa a intenção de mostrar graficamente que a leitura de alguns blogues é tão viciante que, por vezes, até custa largar o computador para ir comer.

Uma palavra de agradecimento ao André Couto pela generosa lembrança que teve ao incluir-me, no seu ponto de vista, nesse patamar. Agradeço e, mesmo parecendo falta de modéstia, sinto-me contente pelo facto.

Encerramento

2009-08-31T12:40:00.002+01:00

Cerimónia oficial de encerramento do mês de Agosto. (Do blogue ainda não se livram...)

Bobby McFerrin - Don't Worry Be Happy

Esta é a música oficial da cerimónia de encerramento deste mês, qual pináculo temporal da silly season. Neste blogue, bem entendido! Acabou-se por agora a fantochada contínua. Claro ela que virá de vez em quando, qual pitada de sal necessária para temperar os insonsos pratos que esta vida, de vez em quando, confecciona.

Nada melhor do que ter o Bobby Mcferrin, como convidado, a cantar para animar o pessoal cá do castelo a não se ralar demais com as coisas sérias.

O verdadeiro objectivo dos terroristas

2009-08-28T09:59:00.005+01:00

Um relatório do SIS e do Serviço de Estrangeiros e Fronteiras recentemente revelado, informa que os atentados perpetrados nas cidades de Nova Iorque (11/09/2001) e Madrid (11/03/2004) estavam destinados a ser cometidos, única e exclusivamente, na cidade de Lisboa. Dois terroristas, provenientes de algum lugar do Médio Oriente, chegaram a Lisboa com a firme determinação de executar o "castigo merecido nos infiéis portugueses". Tal castigo nunca pôde ser levado a cabo. Eis a história, até agora desconhecida, dos dois terroristas uma vez chegados ao nosso país:

Domingo, 23h47

Chegam ao aeroporto da Portela, vindos da Turquia, e saem do aeroporto com oito horas de atraso depois de conseguirem recuperar as bagagens que estavam perdidas. Apanham um taxi. O taxista vê-os pelo espelho e ao ver a pinta de turistas que tinha, resolve passeá-los por toda a Lisboa durante uma hora e meia. Ao ver que não abriam o bico depois de lhes ser cobrado 200 euros pela tarifa, resolve tramá-los e, por telemóvel, chama um cúmplice que entra no táxi na Rotunda de Algés. Depois de uma carga de porrada e de lhes terem roubado todos os seus pertences, deixam-nos em Monsanto na companhia dos esquilos.

Segunda-feira, 8h30

Ao acordar, depois da carga de porrada, conseguem chegar a um Hotel da Segunda Circular. Mais tarde, ao viajarem de carro do hotel para o centro, são confrontados com uma manifestação da Fenprof, em conjunto com uma de funcionários camarários, outra de agricultores do Alentejo juntamente com alguns condutores de tractores do Oeste. Ficaram retidos no trânsito por tempo indeterminado.

Segunda-feira, 15h30

Chegam ao Rossio (Por fim!). Precisam de trocar dinheiro para se movimentarem, sem levantar suspeitas. Os seus dólares são trocados por notas de 50 Euros - falsas!!!

Segunda-feira, 15h45

Chegados à Portela, tentam embarcar num avião para que o fazerem cair sobre a Ponte 25 de Abril. Os pilotos da TAP estão em greve. Exigem que lhes quadrupliquem o seu ordenado e reduzam as suas horas de trabalho. Os controladores de voo queixam-se do mesmo. O único avião em pista é da Sata Internacional e já tinha 13 horas de atraso em relação à hora prevista da sua partida. O pessoal de terra e os passageiros acampam no aeroporto, gritam palavras de ordem contra o governo e os pilotos. Chega a brigada de intervenção da PSP e distribui paulada por todos os presentes.

Segunda-feira, 19h00

Por fim, os ânimos acalmam-se. Dirigem-se ao balcão de uma companhia não identificada e pedem dois bilhetes para o Porto. Sempre com a intenção de o desviar e fazê-lo explodir contra um dos pilares da ponte. Mas o funcionário do balcão vende-lhes bilhetes, apesar do avião já não ter lugar disponíveis. Gastam duas horas a saber o que lhes aconteceu para não conseguirem entrar no avião.

Segunda-feira, 21h00

Tendo em conta o avançado da hora, discutem entre si se deverão executar o seu plano ou não. Pois, fazer explodir a ponte e tudo ao seu redor já lhes parece mais uma obra de caridade do que um acto terrorista.

Segunda-feira, 21h30

Mortos de fome, vão comer algo no bar do Aeroporto, pedem duas chamuças e rissóis de camarão com salada russa.

Terça-feira, 05h35

São finalmente atendidos no Hospital de São José devido a uma “dose de cavalo” de salmonela causada pela salada russa. A recuperação teria sido rápida não fosse o desmoronar do tecto da enfermaria onde estavam, devido a uma infiltração de humidade.

Terça-feira seguinte, 19h00

Uma semana depois têm alta do hospital e ao passarem pelo Bairro Alto vêem-se envolvidos numa rixa entre gangs rivais de skins que se unem para lhes dar outra valente sova. Decidem "dar de beber á dor" visto que nada lhes sai de feição. Várias garrafas de “uísque” de Sacavém leva-os outra vez ao hospital com uma infecção por consumo etílico.

Quarta-feira, hora incerta

Escondem-se num contentor do primeiro barco que encontram e resolvem fugir do país na esperança de chegar a Marrocos. Com uma ressaca monumental juram não voltar a tentar nada no nosso "abençoado" país. Decidem faze-lo nos EUA, e mais tarde em Espanha, por ser muito mais fácil!

(Recebido por e-mail)

E se o Dr. House fosse feito nos Açores?

2009-08-07T17:56:00.001+01:00

Quem disse que certas religiões não são sensíveis ao sofrimento e aos direitos humanos?

2009-08-06T11:22:00.005+01:00

(Não sei se a tradução é fiel ao que foi realmente dito ou é se é apenas uma brincadeira. Se a tradução é séria, então é um exemplo clássico de como funcionam alguns cérebros religiosos; se é simplesmente uma brincadeira, está muito bem concebida. Eu, num certo sentido, preferia que fosse uma brincadeira. Sendo verdadeira a tradução, depois de rir, há que ficar muito triste.)

2009-08-05T13:44:00.004+01:00

Recebido por e-mail. Infalível...

...all the rest

2009-08-04T20:31:00.007+01:00

O quanto eu queria estar em Portimão amanhã para ver estes senhores! Entre outras coisas, cantava esta música até que a voz me doesse...

"When my time comes
Forget the wrong that I've done,
Help me leave behind some
Reasons to be missed."

Meu querido mês de Agosto

2009-08-03T10:52:00.002+01:00

Desbravando caminho entre os habituais dias de calor e uns intrometidos dias frios e chuviscosos chegou enfim o mês de Agosto. Mês que me dá, por norma, um sabor agridoce. O lado doce é representado pelo auge ansiado de um ritmo pasmaceiro e veraneante com que tentamos atirar para o esquecimento as desgastantes rotinas dos meses anteriores. A contribuição ácida vem de sentir que o fim do ano já está a espreitar à esquina; quando termina Agosto e começa a sequência dos meses terminados em “bro” é uma autêntica devastação emocional para quem já não acha muita graça á rapidez com que as festas de aniversário se sucedem.

Mas, este ano faço um esforço para carregar no sabor açucarado de Agosto. Oficialmente, esta atitude é marcada por uma alteração visual no meu blogue. Novo cabeçalho.

No passado já abusei da ideia metafórica do castelo de areia como algo que esconde, que protege, mas que, paradoxalmente, é tremendamente frágil e pode sofrer uma derrocada a qualquer momento. Assim, andava com vontade de adornar o título para que transmitisse uma concepção mais animadora. Praia, areia, e coisas afins.

(1, 2, 3, e… já lá está em cima!)

O meu gáudio é ampliado pelo facto de que o novo cabeçalho tem a assinatura do Vasco. Entre os seus vários predicados, trata-se de um dos bloggers mais expeditos, imaginativos e originais no uso de desenhos e fotografias.

Casca

2009-07-30T10:53:00.001+01:00

Sempre acreditei que são as coisas que não escolhemos que nos tornam aquilo que somos.

A nossa cidade.

O nosso bairro.

A nossa familia.

...as pessoas orgulham-se dessas coisas. Como se fossem feitos seus.

Os corpos que envolvem as suas almas. As cidades em torno delas.

(Filme "Gone Baby Gone", de Ben Affleck)

Porque o contador chegou aos 10 000!

2009-07-22T12:11:00.004+01:00

Dedicado aos que paulatinamente fizeram aparecer este número. É muita visita!

Intervalo para publicidade

2009-07-21T11:58:00.004+01:00

Bem pensado e divertido!

Prémio FJ

2009-07-16T10:32:00.005+01:00

O Blogue Felizes Juntos generosamente atribuiu um prémio ao meu castelo. Junto com a bonita imagem, dedicou estas palavras exclusivas:

"pelos espinhos e pela certeza de se ser."

E apreciei o facto de estar incluido na secção

# e ainda... #

Todos os outros com quem aconteceu ainda não nos termos cruzado, mas que muito gostaria que acontecesse.

Muito agradeço a distinção. Ainda mais quando recordo que foi do Paulo e do Zé que recebi o primeiro prémio de todos, ainda andava eu com um hesitante e timido caminhar na blogosfera. Muita água passou por baixo das pontes e a vida avança. Com espinhos e certezas; com rosas e dúvidas, também.

Abraço!

Refleões sobre uma frase solta

2009-07-15T00:19:00.003+01:00

“Quis mudar o mundo, mas acabei por começar a mudar-me a mim.”

Esta foi a essência da frase que ontem escolhi para o meu post que, num blogue judaico, tinha chamado a minha atenção. Possivelmente na sua génese foi pensada para criar um efeito que, se calhar, não foi aquele que agarrei. É assumidamente uma frase meio dúbia, daquelas que ficamos a olhar para ela e a pensar: “mas onde é que esta menina quer chegar?”

Para mim a leitura foi clara. Eu, na origem, tentei mudar o meu mundo. Mal. Ignorei-o na sua genuinidade e quis pintá-lo com as cores do meu desejo.

(“Meu desejo?” Mas o que é que estou para aqui a escrever? Devo estar parvo…)

Quis maquilhá-lo, quis transvertê-lo como os cânones – o desejo, mas dos outros - mandavam.

Por isso mais do que mudar o mundo de uma maneira idílica, quis adaptar-me acriticamente ao que ele queria para mim. Quis ser o azulejo de Nossa Senhora de Fátima na parede da vivenda; quis ser o naperon em cima da televisão; quis ser a couve viçosa no quintal.

Quis mudar assim o meu mundo. Aquele mundo interior e de secreto sentir. Mas não consegui. O meu mundo imobilizou-se apenas. Fingiu estar em coma. Armou-se numa estátua onde conviviam e defecavam os pombos. A sua grande vingança foi que afinal hibernou. E quando apanhou a jeito a mais ténue e irregular luz, sentiu-se aquecido e mexeu-se. Cada vez mais determinado. Imparável. Revoltado até pela injusta reclusão.

Por isso, não consegui mudar o mundo, nem nada que queria ter mudado em nome de uma normalidade defendida pela ditadura da maioria. Resta-me mudar a mim. Se calhar, sendo muito rigoroso, nem estou a mudar nada, estou afinal a ser quem sempre fui. Mas, prontos, dentro desta legitimidade pseudo-gramatical tal acção pode considerar-se uma mudança.

Por isso perdoe-me o rabino que pensou e escreveu aquela linda frase, por a estar a usar desta maneira tão minha, mas as frases são como os balões de hélio. Soltamo-los e depois cada corrente de ar faz com ele o que quer.

Por onde começar

2009-07-13T20:36:00.003+01:00

“Quando eu era jovem, queria mudar o mundo. Tentei, mas o mundo não mudou. Tentei mudar a minha cidade, mas a cidade não mudou. Tentei mudar a minha família, mas a minha família não mudou. Então, eu soube: primeiro, eu deveria mudar a mim mesmo.”

(Lido aqui)

Paraíso

2009-07-09T11:32:00.004+01:00

Estar numa varanda.

Ver o dia a nascer.

Descascar e comer uma laranja em jejum.

Ter á frente a planície alentejana.

Sentir a frescura da noite que se despede da terra e, trazida pela brisa, afaga-me a cara antes de se dissolver no alto; ver a luminosidade do dia a piscar os olhos, ainda sonolentos, ao mesmo tempo que inunda todos os reguinhos do solo.

O paraíso existe. Está na planície alentejana.

(Meu Deus, como tinha tantas saudades tuas, terra da minh’alma!)

Vertigem (ou coisa parecida)

2009-07-01T11:01:00.006+01:00

Nesse início de dia, a auto-estrada parecia feita apenas para mim. Os poucos carros que encontrava nem faziam a diferença. O sol bem que tentava impor-se no horizonte, mas o ar meio enevoado não lhe dava acesso ao protagonismo que ele tanto gosta. O ambiente, a certa altura, fazia lembrar um filme. Um filme qualquer, naquelas partes lentas, em que, embora tudo seja previsível e artificialmente arrumadinho, ficamos encantados com o magnetismo doce da cena; qualquer frase mais ou menos rebuscada, que é dita num contexto assim, soará a máxima que nos marcará a vida como um ferro em brasa na pele.

Pois eu estava assim. Parvo e deslumbrado. Com vontade que a auto-estrada não tivesse fim, e a gasolina também não. Flutuando no alcatrão.

Eis que no CD chega a vez de Creep. Pois, faltava a música! Alto, mais alto.

A música, a estrada, a paisagem. Fiquei tonto. Algo em mim ultrapassou a fronteira do corpo. A música, embora tentasse estilhaçar-me os tímpanos, era minha aliada numa forma estranha de simbiose. Envolveu-me. Tentou pôr-me fogo nos olhos; insistiu em chegar a algo que está dentro. Só me apeteceu dar com a cabeça em alguma coisa para ser congruente. O esporádico arranhar de notas na guitarra eléctrica provocou-me uma breve convulsão.

I don't care if it hurts
I wanna have control

Por fim terminava. Olhei para o ponteiro da velocidade e nem sei como lá tinha chegado. Baixei o som. Voltei a colocar a música no princípio – faixa 4 – e preparei-me para escutá-la outra vez.

Decididamente.

What the hell am I doing here?
I don't belong here
I don't belong me.

MJ

2009-06-27T23:47:00.008+01:00

Primeiro, vi a notícia na telegráfica frase colocada em rodapé no programa informativo da manhã. Pisquei com força os olhos e decidi esperar por uma segunda leitura, para ter a certeza de que não se tratava de uma alucinação, provocada pelo sono que teimava em abandonar o cérebro. A repetição da frase, passados uns minutos, veio confirmar a surpresa. Michael Jackson morreu.

Não acho que alguém - relembrando as palavras da sabedoria popular - só pelo simples facto de ir embora ou morrer se torne inexoravelmente boa. O conceito que tenho de alguém, enquanto vive e age, continua a ser válido, pese qualquer mudança na sua situação, por mais dramática que seja. No entanto, sempre é lamentável o desaparecimento de um ser humano. Representa a derrota diária da tentativa de dar um sentido á nossa existência; anuncia repetidamente a grandiosa incoerência deste grão de pó que navega, ou não, no universo.

Filosofias á parte, o desaparecimento de MJ deixou-me abatido. Como artista, fazia parte das boas coisas da minha vida; daquelas coisas que adornam, que dão som e cores, que estão suavemente presentes. Como não ficar triste, se, para complicar, sou muito conservador de memórias?

Thriller foi um álbum que marcou a minha vida. Para lá das músicas, pois claro! Recordo que adquiri-o usando a técnica do cravanço, sustentado por um choradinho meio infantil, que usava na época. Foi encomendado na revista do Circulo de Leitores e, acto posterior, passei dias a perguntar se ele já tinha chegado. Quando finalmente chegou, instalei-me no sofá, depois de certificar-me que ninguém entraria na sala, e estreei solenemente a nova aparelhagem de casa (auscultadores fofinhos incluídos). Ainda hoje lembro o susto que apanhei quando a música que deu o nome ao álbum iniciou-se com o barulho de uma porta a abrir lentamente, e eu pensei que era a porta da sala…

E o MJ estará sempre ligado a esta pequena história da minha vida.

Mais recentemente vi um programa da BBC acerca dele, em que se deixou filmar no seu quotidiano e até respondia a algumas questões, inclusive acerca da hipotética acusação de molestar crianças. Deu-me pena. Parecia um desafortunado que não sabia em que mundo andava. Tive a sensação de ver alguém perdido na vida e a quem toda a gente queria estar perto para sacar alguma coisa. Não acredito que fosse feliz. Se o era disfarçou bem.

Pode ser pecado dizer o que vou dizer, mas tenho mais pena pelo que viveu do que pela sua morte. Gostava que continuasse vivo, que a sua tournée fosse um sucesso enorme, que renascesse das cinzas qual Fénix, que encontra-se alguém que o amasse pelo que era como pessoa, que muda-se a sua vida e, fosse feliz. Nem que fosse por um instante. Acho que merecia...

Creio que a sua morte dói para quem fica. A saudade, a falta, as memorias. Quem morre, já não deve preocupar-se com essas coisas.

Paz á tua alma MJ! Que a tenhas agora, porque parece-me que em vida não foste bafejado pela sorte!

2009-06-23T12:45:00.005+01:00

“ Mas, o especialista em leis, querendo justificar-se, disse a Jesus: «E quem é o meu próximo?»

Jesus respondeu: «Um homem descia de Jerusalém para Jericó, e caiu nas mãos de salteadores, que lhe roubaram tudo e o espancaram. Depois foram-se embora e deixaram-no quase morto. Por acaso, um sacerdote descia por aquele caminho; quando viu o homem, passou adiante, pelo outro lado. O mesmo aconteceu com um levita: chegou ao lugar, viu, e passou adiante, pelo outro lado. Mas um samaritano, que ia de viagem, chegou perto dele, viu, e teve compaixão. Aproximou-se dele e fez-lhe o curativo, derramando azeite e vinho nas feridas. Depois colocou-o no seu animal e levou-o a uma pensão, onde cuidou dele. No dia seguinte, pegou em duas moedas de prata e entregou-as ao dono da pensão, recomendando:”Toma conta dele. Quando eu voltar, vou pagar o que ele tiver gasto a mais”».

E Jesus perguntou: «Na tua opinião, qual dos três foi o próximo do homem que caiu nas mãos dos salteadores?» O especialista em leis respondeu: «Aquele que usou de misericórdia para com ele». Então Jesus disse-lhe: «Vai e faz a mesma coisa».”

Evangelho de Lucas, 10, 29-37, Bíblia pastoral, Edições Paulistas

Citação da nota de rodapé: “O próximo é aquele que eu encontro no meu caminho. O legalista estabelecia limites para o amor: «Quem é o meu próximo?» Jesus muda a pergunta: «O que fazes para te tornares próximo do outro?».

É uma maneira de recordar-me que há quem esteja pior

2009-06-19T14:55:00.002+01:00

Donald

2009-06-09T16:12:00.002+01:00

O Pato Donald faz hoje 75 anos!

É o meu personagem preferido do universo Disney. Trapalhão, azarento, bem intencionado, mas sempre a fazer asneiras e quando fica zangado é do piorio.

Mas é tãoooo fofinho...

Parafuso

2009-06-02T18:25:00.003+01:00

“Porque só se é homem assumindo tudo o que fale em nós. Chico pensa na utilidade «prática». Mas, se através dos tempos o homem pensasse apenas na utilidade prática, hoje não seria um homem, seria um parafuso.”

(Aparição, Virgílio Ferreira)

Arrumador

2009-05-19T17:05:00.002+01:00

Ando com a neura de arrumar.

Não é arrumar aquilo que se arruma quotidianamente para a rotina da vida ter um senso de suavidade e uma cadência sem sobressaltos. Não, isso não sendo propriamente o meu forte, faço-o bem e mecanicamente.

Ando a arrumar papeis, gavetas, fotos, contas, recordações, bilhetes, colecções e tudo o que me vem à neura.

Como se tivesse que saber que todo o pequeno detalhe sobre a minha vida está controlado. Como que queira ter a certeza que, se eu daqui a uma hora desaparecer, quem mexer nas minhas coisas saiba o lugar de tudo. Como que queira tocar nos farrapos que testemunham o que fiz com a minha vida nos últimos anos.

A mãe de todas

2009-05-14T19:12:00.004+01:00

Tenho por alvo dedicar um post a uma música que faça parte da banda sonora da minha vida. Uma, que com os seus acordes, desperte algo em mim, não tanto pela qualidade sonora, mas mais pela evocação de sentimentos, locais ou pessoas.

Até estava uma em espera, mas até hoje não me chegou inspiração suficiente para envolve-la em palavras. É que dá-me muita pena colocá-la aqui sem uma guarnição, sem um aconchego…

Digamos que ando mais numa onda de recordar filmes. Aliás, para ser exacto, relembro ocasionalmente excertos, trechos, frases ou diálogos soltos que me parecem premonitórios, proféticos ou simples constatações sobre as hipotéticas regras que norteiam este teatro de fantoches a que se chama de vida.

(Que ninguém se ofenda, pois isto de fantoches é um barrete que enfim a mim próprio…)

Hoje evoco um diálogo pertencente a um filme que recentemente vi e revi. “O Leão no Inverno”, versão de 2004. A história, originalmente uma peça de teatro, retrata um confronto familiar. Uma espécie de jogo mortal de palavras entre aqueles que menos esperamos: um pai, Henrique III, rei de Inglaterra e de metade de França, uma mãe, Eleanor de Aquitânia e seus três filhos, Ricardo, João e Geoffrey. A verdadeira razão? O poder. O pretexto? A escolha do filho que iria suceder ao pai como rei.

A tal cena que recordo é um pequeno discurso que a certa altura a mãe faz aos seus três filhos:

“Deixamo-lo tão claro.

Minhas crias…nós somos as origens da guerra.

Não são as forças da História, os tempos, a justiça ou a falta desta, não são as causas nem as religiões, nem quaisquer tipos de governo ou outra coisa.

Somos nós os assassinos.

Nós procriamos guerra.

Transportamo-la como sífilis dentro de nós.

Cadáveres que apodrecem campos porque os vivos estão podres.

Pelo amor de Deus. Não nos podemos amar uns aos outros só um pouco?

É assim que a paz começa. Temos tanto por que nos amar. Temos possibilidades infinitas, meus filhos. Podemos mudar o mundo.”

Á medida que caminho na rua íngreme e evito as goteiras dos prédios, dou comigo a pensar que as verdadeiras guerras não são contra os outros. As genuínas, as decisivas, as cruéis guerras são contra nós próprios.

Uma flor. Uma pequena flor...

2009-04-28T00:05:00.003+01:00

Foto do Flickr

Para sempre!

2009-04-25T11:16:00.005+01:00

Foto do Flickr

Eles não sabem que o sonho
é uma constante da vida
tão concreta e definida
como outra coisa qualquer
como esta pedra cinzenta
em que me sento e descanso
como este ribeiro manso
em serenos sobressaltos
como estes pinheiros altos
que em verde e oiro se agitam
como estas árvores que gritam
em bebedeiras de azul.

Eles não sabem que sonho
é vinho, é espuma, é fermento
bichinho alacre e sedento
de focinho pontiagudo
que fuça através de tudo Em
em perpétuo movimento.

Eles não sabem que o sonho
é tela é cor é pincel
base, fuste, capitel
que é retorta de alquimista
mapa do mundo distante
Rosa dos Ventos Infante
caravela quinhentista
que é cabo da Boa-Esperança

Ouro, canela, marfim
florete de espadachim
bastidor, passo de dança
Columbina e Arlequim
passarola voadora
pára-raios, locomotiva
barco de proa festiva
alto-forno, geradora
cisão do átomo, radar
ultra-som, televisão
desembarque em foguetão
na superfície lunar

Eles não sabem nem sonham
que o sonho comanda a vida
que sempre que o homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos duma criança

Pedra Filosofal, António Gedeão

Para recordar as razões que causaram uma revolução. Para recordar aqueles que então, durante décadas, não pararam de sonhar. Para que nunca se esqueça a luta pela verdadeira liberdade. Para que todos os que continuam a sonhar não se cansem. Nunca mesmo...

Raiva

2009-04-17T21:15:00.002+01:00

Foi então que senti como era imensa a distância que eu teria de percorrer, se quisesse dominar o meu futuro. Mas, nesse mesmo instante, despedaçou-me uma súbita revolta mais alta e mais forte do que quantos destinos houvesse. E disse para mim: «Hei-de fugir, hei-de vencer. Que ninguém tenha pena de mim. Hei-de rebentar com tudo. Destruído de peste. De opróbrio. De trampa. Mas hei-de vencer.»

Não sabia como iria cumprir a minha jura. Mas estava certo, violentamente, de que ela tinha a verdade do meu sangue.

(Manhã Submersa, Virgílio Ferreira)

Estou Além

2009-04-14T21:43:00.004+01:00

Hoje o post é dedicado á Radio Comercial - passe a publicidade!

Não é que hoje, precisamente hoje, ás 19 horas e qualquer coisa, passa esta música que andava a vagear na minha cabeça? E logo esta, precisamente esta versão?

Catatau

2009-04-05T15:44:00.004+01:00

Ontem vivi um fim de noite brutal ao aperceber-me de uma notícia que não esperava. Como a manhã veio a confirmar, faleceu alguém que durante algum tempo comentou no meu blogue. Começei por conhece-lo pelo nick “Catatau”, mais tarde fiquei a saber que se chamava João Manuel.

A única convivência que tive com ele aconteceu nas caixas de comentários do meu blogue. Não sabia como ele era (conheci a sua aparência hoje, no blogue do Pinguim), não sabia quais as suas qualidades e defeitos, não sabia como era a sua vida e as suas lutas diárias. Apenas sei que ia semeando palavras no meu “cantinho”.

Palavras essas que por umas vezes me faziam sorrir, outras vezes, pensar. Deram-me em certas ocasiões um “pequeno grande” ânimo para as horas seguintes do dia. Foram apenas palavras, é certo… Mas mesmo palavras podem fazer em algumas ocasiões uma grande diferença!

Estive hoje a rever algumas delas…

Emocionei-me com as últimas palavras que deixou como comentário num meu post. Ironicamente com o titulo “Adeus”.

“É um adeus de catarse ou é um adeus a um cordão quebrado? É um adeus-ó-vai-te embora ou é um adeus-eu-vou-ali-e-já-volto?

...É um adeus a horizontes, não é?
Virão outros, mais promissores e, provavelmente, mais aconchegantes.
Sinto que não andarás por aqui, mas sei que virás sempre.

Sócrates: um abraço até ao teu regresso! ;)”

Depois dei comigo a pensar nos seus amigos, familiares e com quem ele compartilhava a vida. É horrível.

Perdi as forças nas pernas e tive que me prostrar. Humilhado, vencido e revoltado perante a insensível, cruel e trituradora coisa a que nos habituamos a chamar de vida.

Hate

2009-04-04T09:07:00.004+01:00

Os protagonistas deste mês, na minha banda sonora, são os Blue October com “Hate Me”.

Assim, de repente, parece um título um tanto ou quanto doentio para uma canção, até mesmo feinho, não é?

Normalmente desejamos ser amados, apoiados ou simplesmente entendidos, mesmo vivendo dentro da nossa controversa armadura de vida. Obviamente. Mesmo quando ousamos falar com nitidez das coisas tristes da (nossa) vida, sempre deixamos, no final, escapar um cintilante, mesmo que seja finíssimo, raio de luz esperançoso reflectido por um alvo dente encaixado no nosso sorriso.

No entanto, apesar do título, esta música não me brinda sentimentos gratuitos de depressão ou auto comiseração. Gosto do estilo musical, da voz temperada com uma sedutora rouquidão e da letra ajustada à realidade.

É que todos sabemos, e sentimos, que os nossos dramas pessoais, mesmo que dissimulados, afectam a quem queremos bem, aqueles que nos rodeiam. Nunca estamos isolados na peleja com os nossos dilemas, mesmo que dependa unicamente de nós próprios fazer alguma coisa.

Essas epopeias iniciam-se por desejamos orgulhosamente demonstrar atitudes nobres, mas a certa altura damo-nos conta da gigantesca, pegajosa e kafkiana teia de aranha que nos envolve. Quando a certa altura, o cansaço dos tempos - e dos sucessivos fracassos, convenhamos - começa a definhar as nossas articulações, paramos; dizemos para nós próprios que é apenas para momentaneamente recuperar forças que nos permitam continuar. Mas a verdade é que, em surdina, esperamos impacientemente que, neste momento de fraqueza, chegue o aracnídeo - afinal dono e senhor deste viscoso mundo que nos prende - e que misericordiosamente nos ferre. Nos injecte aquele veneno que, mesmo que arda como o inferno nos primeiros segundos, trará posteriormente uma promessa de paz e de esquecimento.

…

Em certas ocasiões, observamos disfarçadamente pelo canto do olho, que quem nos rodeia espera, polidamente, um resultado. Anseiam nos seus pensamentos que aconteça qualquer coisa; porque afinal também estão desgastados. Tentam empenhadamente entender o que não entendem, tentam ajudar sem saber como o fazer. Demonstram uma enorme empatia, e também um árduo amor, solitariamente apoiados na sua esperança e, combatendo as dormências e as vozes negativas, lá continuam.

(E nós? Continuamos a olhar para aquela teia, e cortamos um fio, depois cortamos dois, e a seguir cortamos três; depois já perdemos a conta a quantos cortamos e reparamos que estamos praticamente na mesma; depois calculamos o que acontecerá se em vez deste cortarmos aquele; depois paramos um pouco porque já estamos ofegantes; depois reparamos com os olhos cansados que ainda falta tanto…)

Apetece então dizer-lhes: Hate me! Deixem-me! Vivam as vossas vidas e deixem de estar presos a esta peçonha que é só minha. Cortem-me da vossa memória como se corta um membro gangrenado e salvem a vossa vida. Chorem e façam um luto – se o quiserem - durante uns dias, uns meses, ou até uns anos. Mas depois sigam em frente.

…

Há alturas em que não revolto-me minimamente perante a vida.

Há alturas em que reconheço que ninguém à minha volta tem a culpa.

Há alturas em que aceito que não existe nenhuma cabala divina responsável pelas minhas circunstâncias.

Sou apenas eu. Puro e sem gelo.

Não me amem. Não arranjem problemas.

…

Pois é…não deve ser muito saudável pensar assim…

(Mas, a canção é fixe, não é?)

Blue_October_-_Hate_Me_-_videopimp -

É só mimos!

2009-04-02T00:38:00.004+01:00

O Daniel, na sua habitual generosidade, decidiu atribuir um prémio aos blogues seus amigos. Sinto-me muito honrado pela consideração de estar incluido neles e encaro este gesto como mais um estimulo para dar o (meu) melhor. Sou mesmo muito mimado por estas bandas...

(Quando tiver tempo - e disposição - para arrumar esta casita acastelada, vou colocá-lo junto dos outros.)

Dia de quê?

2009-04-01T12:46:00.004+01:00

Sempre achei uma deliciosa ironia existir um dia consagrado ás mentiras. Parece que existe uma razão histórica para que tal aconteça. (Wikipédia dixit)

É interessante numa sociedade em que a mentira é uma arte popular e requintada, necessitarmos ter um dia para podermos assumir em voz alta: "Hoje vou dizer uma mentira!" Deve ser uma forma de terapia colectiva...

Sempre tenho uma discussão muito pessoal, de mim para mim, sobre o assunto. Meias verdades e omissão de factos, serão também mentiras?

Bem, para terminar vou deixar aqui uma verdade para reflexão:

"Vive a tua vida como se fosse o último dia, pois um dia acertarás!"

(OK! Nada tem a haver com o assunto, mas li-a ontem e apeteceu-me citá-la...)

Memorial II

2009-03-30T14:54:00.003+01:00

“… são os sonhos que seguram o mundo na sua órbita. Mas são também os sonhos que lhe fazem uma coroa de luas, por isso o céu é o resplendor que há dentro da cabeça dos homens, se não é a cabeça dos homens o próprio e único céu.”

Pergunta / Resposta

2009-03-28T12:15:00.002Z

Perguntam-me.

Gostavas de ser feliz?

Respondo.

Gostava de ser corajoso como a pedra granítica exposta às intempéries e ao passar das eras.

Gostava de ser sincero como a água vítrea que percorre mil curvas entre as pedras polidas do riacho.

Gostava de ser devotado como o sol madrugador a acariciar o musgo das velhas telhas.

Gostava de ser intenso como a semente diminuta lançada ao solo num dia de suor.

Gostava de ser imprevisível como o vento teimoso que faz cabriolar uma folha outonal.

(não sei se respondi à pergunta…)

Memorial I

2009-03-26T17:20:00.003Z

“…a morte vem antes da vida, morreu quem fomos, nasce quem somos...”

Chagas de Amor (por causa deste dia, hem...)

2009-03-21T09:38:00.001Z

Este dia mundial da poesia apanhou-me com Federico García Lorga nas mãos. Assim, é com um soneto traduzido em português que presto a minha homenagem a este dia. Mas, recordando que a poesia é para todos os dias. Ai de nós se assim não fosse…

Esta luz, este fogo que devora.

Esta paisagem gris que me rodeia.

Esta mágoa por uma só ideia.

Esta angústia de céu, de mundo e de hora.

Este pranto de sangue que decora

Lira sem pulso já, lúbrica teia.

Este peso do mar que me golpeia.

Este lacrau que no meu peito mora.

São grinalda de amor, cama de ferido,

Onde, sem sono, sonho-te a presença

Entre as ruínas do peito meu sumido;

e embora eu busque o cume de prudência

dá-me teu coração vale estendido

com cicuta e paixão de amarga ciência

Federico García Lorca

Tradução de José Bento

In Antologia Poética, Edições Relógio D’Água

Braga, Braga, Braga

2009-03-19T22:27:00.003Z

Já há algum tempo que tinha vontade de dedicar “tempo de antena” à cidade dos arcebispos. Tenho uma crescente admiração por esta cidade. Assuntos não faltam para ter uma boa desculpa para a elaboração de um post.

Hoje, depois de ter terminado o jogo com o PSG - mesmo sendo eliminada a equipa arsenalista - apeteceu-me ter estado lá naquele estádio a gritar: “BRAGA! BRAGA!”

Pela atitude, pela dignidade, pela coragem. Foi uma lição bem dada…

Braga forever!

Eu até sou cliente de outra empresa, mas este anúncio está genial!

2009-03-19T15:58:00.002Z

Não é publicidade, é mais rir com uma boa ideia!

Del Amor Desesperado

2009-03-18T00:10:00.003Z

La noche no quiere venir

para que tú no vengas,

ni yo pueda ir.

Pero yo iré,

aunque un sol de alacranes me coma la sien.

Pero tú vendrás

com la lengua quemada por la lluvia de sal.

El día no quiere venir

para que tú no vengas,

ni yo pueda ir.

Pero yo iré

entregando a los sapos mi mordido clavel.

Pero tú vendrás

por las turbias cloacas de la oscuridad.

Ni la noche ni el día quiren venir

para que por ti muera

y tú mueras por mí.

Poesia de Federico García Lorca

Foto de Peibol-On/ site do Flickr

(Isto hoje extravasou um bocado... Deve ser o efeito do post 200!)

Ubíquo

2009-03-16T15:12:00.000Z

Não te vás já embora. Fica mais um pouco.

Deixa-me fechar os olhos e observar-te. Deixa-me escutar o silêncio das tuas palavras. Deixa-me ser encorajado pelos teus medos.

Fica. Apenas mais um pouco.

Pode ser um eterno minuto ou uma efémera hora. Escolhe.

Irás. Mas, hesitas.

Isso vale mais do que a soma e a multiplicação ao cubo de todas as palavras do dicionário que se relacionem ou sejam derivadas de “alegria”, “positivismo” e “coragem”.

Agora vais. Tens que ir.

Mas, o hiato que passou entre o dizeres que te ias e quando realmente fostes valeu todas as palmadinhas afáveis nas costas, todos os apertos solidários no ombro e todos os abraços intensos que foram dados hoje no mundo inteiro.

Foste.

Mas afinal ficaste.

Foi na Alemanha, mas também pode assistir a um num monitor perto de si

2009-03-12T23:45:00.005Z

A notícia do massacre perpetrado na Alemanha por um rapaz de 17 anos, levou-me a recordar algo que tinha em mente, um dia destes, compartilhar aqui. Tratou-se de uma determinada situação que, quando a presenciei, perturbou-me, tal como aqueles pequenos e repentinos enjoos que nos fazem parar, esticar cegamente o braço para sentir um apoio e perscrutar rapidamente algo parecido com um banco para nos sentarmos por uns instantes.

O local em causa é a sala da internet sita na Biblioteca Municipal. É eficientemente bonita, bem equipada, e normalmente cheia de jovens em idade escolar. Enquanto espero uns poucos minutos por uma vaga, observo de relance os monitores. Poucos estão a estudar, a fazer pesquisas ou a consultar a sua caixa de e-mails. Jogos. Simplesmente a jogar on-line.

(“E qual é o problema?” - autocensuro-me. Lembro-me de que também gosto de perder tempo a jogar; aqui os pobrezitos simplesmente estão a aproveitar o tempo depois da escola e antes de irem para casa, onde farão os trabalhos de casa e estarão com os pais. “Deixa lá de ser um cota rezingão!” - repito de mim para mim.)

Indicam-me o computador 8. Lá vou. Aqui não existe privacidade; é um local público e não está preparado para navegar em páginas, digamos, mais reservadas. Tudo bem, na maior! Enquanto espero pela abertura das minhas páginas, olho, como quem não quer a coisa, para o monitor vizinho ocupado por um pré-adolescente - a jogar, para não fugir à regra. Fixo a minha atenção um pouco mais no jogo onde está embrenhado. Não é por ser um jogo de guerra; isso já não é nenhuma novidade.

Simplesmente fico aluado perante os detalhes do jogo. Neste, em particular, não oferecerem ao jogador apenas realísticos equipamentos e cenários; oferecem-lhe, como o esplendor possível, todos os requintados detalhes que acompanham um intenso massacre. A perfeição do sangue espalhado na parede após o disparo, a visão do corpo mutilado e retalhado após o projéctil ter feito o seu trabalho; as expressões agonizantes da vítima, antes e depois do disparo. E, tem que ser um jogador empenhado, pois níveis mais desafiadores esperam os audazes. Claro que sempre existe a dificuldade acrescida de se acumular corpos nas ruas.

Acordo. A minha atenção fixa-se agora nos jogadores reais. É interessante ver os petizes a sorrirem de prazer ao acumularem pontos conquistados em assassinatos virtuais. E, virarem-se para outros colegas, nos outros computadores, e a orgulharem-se, em alto e bom som, dos troféus de guerra já conseguidos. Para ser fiel ao que escuto e para reproduzir exactamente as referidas conversas teria que incluir as expressões “matei-os todos”, “despedacei-o” e “dei-lhe cabo da cabeça toda”, entre outras pérolas.

Volto-me para o meu monitor, e trato da minha vida. O enjoo chegou, ainda bem que estou sentado.

Por favor, não me digam que isto é normal; não me chamem retrógrado por ficar espantado; não invoquem a necessidade de eles gastarem testosterona; não comparem isto com as guerras de índios e cowboys que tínhamos nas ruas usando pistolas de pau.

Não vou ao extremo de acreditar que estes miúdos quando saírem do jogo vão matar alguém na rua ou em casa. Sei que muitas pessoas adultas gostam deste tipo de jogos e não têm inclinações assassinas. Sei que não existe uma relação matemática entre o tempo que se gasta nestes jogos e os assassinatos cometidos cada dia.

Mas, também não me digam que este jogos são completamente inócuos. Dizer que não fazem absolutamente nenhum mal às cabecinhas das crianças é como dizer que os jogos pedagógicos também não servem absolutamente para nada de positivo. O que tem poder para construir também pode destruir. O que pode ajudar também pode prejudicar.

O que me choca é achar-se normal passar a mensagem – mais ou menos subliminar - a jovens em formação, de que o massacre virtual de outros humanos é um desporto onde até se pode ser campeão. O que me deixa a pensar é se não estamos a dar-lhes acriticamente um conceito do pouco valor da vida humana. O que me faz sentir um aperto no peito é que se fosse um jogo onde se massacrassem animais talvez mais gente se indignasse do que um onde se esmigalha – literalmente - seres humanos virtuais.

Desculpem a minha ingenuidade, decerto estou a reflectir um popular conceito empírico, em que falta a análise profissional de investigadores da mente e do comportamento humano. Mas, é culpa do enjoo.

(Estou sentado, já passa…)

Alentejano...

2009-03-12T00:15:00.003Z

Um alentejano apanha um comboio para ir a Lisboa e senta-se ao lado de um senhor muito bem vestido. O alentejano começa a olhar e pergunta: Por acaso você nunca apareceu na televisão?

Ao que o dito senhor, sorrindo, responde: Sim, eu costumo ir a muitos concursos de cultura geral e por isso o Sr. deve-me conhecer daí. Olhe, como a viagem vai ser longa, você por acaso não quer fazer um jogo comigo?

Pode ser, respondeu o alentejano.

Então fazemos assim - propõe o senhor dos concursos - como eu tenho mais cultura que o senhor, você faz-me uma pergunta sobre um assunto qualquer e se eu não souber responder, dou-lhe 50 euros. A seguir faço-lhe eu uma pergunta e se não souber a resposta, dá-me só 5. Concorda?

Vamos a isso, responde animado o alentejano.

Então eu faço-lhe a primeira pergunta. Diga-me o nome da pessoa que escreveu "Os Lusíadas", aquele poeta só com um olho, que dignificou Portugal? O alentejano começa a pensar e passados alguns instantes diz: Nã sei. Ê nã sei leri.

A resposta era Luís de Camões. Dê-me os mil escudos e agora faça-me uma pergunta qualquer, diz condescendente.

Tomi. Depois pergunta: bem, qual é o animali que se o encostar a um chaparro sobe-o com quatro patas e desce-o com cinco patas?

Olhe, essa nem eu sei, responde o homem muito admirado.

Então passe para cá os 50 euros, exige o alentejano.

Tome - acede o senhor dos concursos - Mas agora diga-me, que animal é esse?

Tamém nã sei. Tome lá 5.

(Recebida por e-mail e dedicada com muito carinho ao que de melhor existe neste pais: o Alentejo e seu povo)

Shakespeare, I Presume?

2009-03-10T10:40:00.005Z

Descobriu-se uma pintura que andou mais de 300 anos escondida e que retrata o bardo inglês com 46 anos. Afinal, parece que todas as pinturas até agora conhecidas e que o retratavam eram apenas cópias.

Noticia do Jornal Público. Mas, a edição de ontem do El Pais acrescentava também a incerteza que existe sobre a quem eram destinados os seus famasos Sonetos. Não é que agora estão com dúvidas sobre a orientação sexual do escritor inglês?

Grelos, Queijo & Companhia

2009-03-09T11:56:00.007Z

Voltando á cozinha.

Gosto de aproveitar os frutos e legumes no tempo em que a natureza naturalmente os desenvolve. Ultimamente deixei-me seduzir pelos grelos, ou espigos, que reluzem no mercado e, que depois acumulo com os que aparecem pelas mãos de gente generosa que, moldadas pela vivencia rural, assumem quotidianamente a alegria da partilha.

O que acontece é que tenho que prepará-los, cozinhá-los e congelá-los para futuro consumo. Gasta-se um dia ou dois na cozinha a fazer o mesmo, mas depois durante uns tempos é um regalo ir ao congelador e ter lá coisas boas prontas a comer. (Até pareço a Maria de Lurdes Modesto a falar…)

Fartei-me de fazer várias nuances de esparregado. Mas, também descobri e fiz uma receita, para consumo imediato, com estes deliciosos itens verdinhos:

Grelos com molho de queijo

Deitei um pouco de azeite numa frigideira, ao qual, depois de aquecido, acrescentei um pouco de farinha, sempre a mexer e até cozer um pouco e ficar espesso. Juntei então um copo de leite e continuei a mexer.

Quando o molho ganhou consistência, juntei umas cem gramas de queijo. Optei pelo da Ilha (S.Jorge, Açores) devido a ser um dos meus preferidos, mas pode usar-se qualquer outro. Continuei a mexer até todo o molho ficar homogéneo.

Entretanto, coloquei os grelos já prontos e quentinhos no prato e depois reguei-os com este molho.

Ovos estrelados para acompanhar. Polvilhei tudo com um pouco de coentros picados, erva aromática na qual sou viciado.

Esta é uma adaptação que fiz da receita original que encontrei aqui, e de onde tirei também a fotografia acompanhante.

Se

2009-03-05T11:20:00.002Z

Mas por vezes, na rua, sem reflectir, com um gesto natural, ela tomava-me o braço, e então, sim, eu dava por mim a chorar essa outra vida que poderia ter sido, se alguma coisa se não tivesse quebrado tão cedo.

... era o curso inteiro dos acontecimentos, a miséria do corpo e do desejo, as decisões que se tomam e que se não podem fazer voltar atrás, o próprio sentido que escolhemos dar a essa coisa a que chamamos, talvez erradamente, a nossa vida.

In As Benevolentes, de Jonathan Littell

Forever

2009-03-03T11:06:00.004Z

Neste despertar de Março, acrescento mais uma música para a minha banda sonora de 2009. Desta vez armei-me em arqueólogo e recuperei uma antiguidade; uma preciosidade dos meus adolescentes e gloriosos anos oitenta. Esta música teve então os seus momentos de glória nos rádios e nas cassetes de muita boa gente. Entretanto, no que me diz respeito, a certa altura, ela sofreu uma espécie de mutação.

Quando, passada a moda, chegou a altura de coloca-la no seu devido lugar, que é a caixa das simpáticas recordações que, de vez em quando, gostamos - e necessitamos - de revisitar, ela ganhou vida própria, escapou-se-me e fugiu. Mas, não foi para muito longe; juntou-se a um grupo de melodias rebeldes que teimam em não ser encerradas num limite temporal.

Desde então, quando em certas alturas estou sentado e não vislumbro janelas diante de mim, sinto-a regressar. Tenta vir silenciosamente pé ante pé. Como quem quer fazer uma surpresa, abraça-me ternamente por detrás, e encostando a sua face cálida na minha, sussurra-me. Baixinho. (Não sei se será com a intenção cúmplice de que apenas eu a escute ou se é apenas um gesto de ternura.) Ainda tento resistir, um pouco desajeitadamente, titubeando que ela já passou de moda, que já não sou adolescente, que até quando me lembro do teledisco dos Alphaville com aqueles penteados só me dá vontade de sorrir…

Mas, então, sem contra-argumentar, ela toca-me com dois dedos ao de leve nos meus lábios, para delicadamente me fazer calar, e trauteia:

A vida é uma viagem curta,

A música é para os homens tristes...

Então eu escuto-a desafogadamente.

Quando termina peço-lhe que repita pelo menos mais uma vez. E ela, fingindo ignorar os meus olhos vítreos, percorre com as suas mãos os meus braços até encontrar as minhas. E entrelaçando os seus dedos nos meus, repete e torna a repetir…

O dia das (três) mentiras

2009-02-27T11:00:00.003Z

O Daniel Silva desafiou-me a fazer seis afirmações sobre mim, em que seis fossem verídicas e três constituíssem descaradas mentiras. Aqui vão:

1. Apertei a mão a um presidente brasileiro de visita a Portugal.

2. Gosto de caracóis a acompanhar uma bela e dourada cerveja.

3. Tenho receio de andar de metro.

4. Gosto de fazer festas a cães e gatos que encontro na rua.

5. Andei de noite a colar cartazes numa campanha política.

6. Assisti a um concerto da Mónica Sintra.

7. Andei duas horas perdido em Paris, mas para não “dar parte fraca” não pedi ajuda.

8. Gosto mais do inverno do que do verão.

9. Se fosse jardineiro, seria profissionalmente feliz.

Passo o desafio a três meninas:

Carpe diem, Free_soul e Violeta.

Ainda a propósito do discurso do Sean Penn quando recebeu o Oscar

2009-02-25T17:12:00.003Z

...

Estamos demasiado habituados a representar a experiência gay e lésbica através das figuras da tragédia e da vitimização, por um lado, ou da sublimação pela arte ou pelo prazer, por outro. O gay ou a lésbica internado à força, perseguido e brutalizado por bandos homofóbicos, por um lado; ou a figura de Oscar Wilde ou do hedonista sexual, por outro.

...

Mas Milk era um homem normal, que tinha estudado para professor de liceu, lutara na guerra da Coreia, abrira o seu pequeno comércio, combatera os dejectos dos cães enquanto vereador... Como, afinal, o são praticamente todos os gays e lésbicas - homens e mulheres normais. Foi provavelmente essa normalidade que o matou - esse atrevimento de entrar na esfera pública. Tivesse ficado no "gueto", negociando a sua marginalidade, e talvez tivesse vivido para presenciar a débacle da abolição dos casamentos gay e lésbicos na Califórnia no mesmo dia em que Obama - o outro homem da Esperança - foi eleito.

(Exerto de um artigo do Público, Ípsilon, 30.01.2009 - autoria de Miguel Vale de Almeida)

Numb

2009-02-20T11:08:00.002Z

Simply

Stupidly

“Obama, faz com que chovam caramelos”

2009-02-16T18:14:00.003Z

Este título chamou a minha atenção na edição on-line do jornal espanhol El Pais. Informava que 4.500 crianças foram incentivadas a escrever ao Presidente americano para fazer pedidos ou compartilhar os seus sonhos.

(Qualquer semelhança entre esta situação e o que se passa uns dias antes do dia 25 de Dezembro deve ser pura coincidência!)

Claro que nem todos os pedidos foram tão especiais como o que deu titulo a este post; alguns eram muito ecologistas e preocupados com a existência da guerra, conforme podem confirmar na leitura integral da noticia.

Creio que o novo presidente americano tem que se ir habituando ao seu papel de politico com poderes mistos de Messias e Pai Natal.

(Olhem, vou terminar pois quero conseguir o e-mail dele para lhe fazer também uns pequenos pedidos…)

A subida

2009-02-12T23:31:00.002Z

Subi a serra com aquela impaciência característica de quem não aguenta muito até reencontrar uma velha amizade; por fim, e apesar de parecer que todos os carros à minha frente andavam mais lentos do que o habitual, esses pesados minutos escoaram-se.

Inspirei devagar. Mais por insistir em fazer deste um momento especial do que por real cansaço. Sabia que voltaria a deslumbrar-me com tiques de ingenuidade ao transpor aquela porta rotativa. Sabia que voltaria a enganar-me no atalho para assim deambular ainda mais dentro deste castelo mourisco. Dentro de um espaço onde sei o que é o tempo sem tempo. Coisas de uma terra chamada Sintra.

Nunca dispenso uns minutos a sós com a pequena igreja românica de onde inicio a etapa que me leva a calcorrear alegremente os degraus das muralhas já meio devorados pelo tempo. Ao atingir este patamar elevado, sinto-me imbuído daquela inigualável sensação de felicidade arejada e livre, mesmo que seja fugaz. Mas, para a que a ocasião seja mais-que-perfeita tenho que ir ao meu local predilecto, onde, apenas com as nuvens como testemunhas, assumirei ser uma espécie de semideus, a olhar para baixo, para a humanidade espalhada por aquela enorme mancha esbranquiçada.

Penso. Se pudesse congelar este preciso segundo, quantas histórias...

Quantas pessoas empenhadas nas suas rotinas fatigantes, uns apenas para sobreviverem, outros nem sabendo porquê; quantos choros, uns contidos e secretos, outros soluçados a plenos pulmões; quantos projectos em embrião, uns para o sucesso, outros para o fracasso; quantos a tentar salvar vidas, e outros a esmigalhá-las displicentemente; quantas esperas por quem ou chega na hora, ou chega tarde ou nunca chegará.

Pressas, multas, desencontros, alegrias, quedas, portas encravadas, ódios, acidentes, sorrisos, compras e dores de barriga.

Teria de tudo e mais alguma coisa neste segundo congelado no tempo.

Volto a mim. Ninguém olha para cima, para o castelo, e sabe que lá estou a observar e inventar.

…

Serei mesmo um grande estúpido e consequentemente alguma coisa está a escapar ao meu entendimento ou serei mesmo o único que acha que existe algo terrivelmente errado no sentido deste mundo?

Porque hoje apeteceu-me escutar esta música aos berros

2009-02-10T10:47:00.002Z

Li algures...

2009-02-09T00:04:00.002Z

"Quando as ansiedades do meu coração são muitas,

as vossas consolações aliviam a minha alma."

Salmo 94(93), verso 19

Antigo Testamento

Desculpa-me

2009-02-06T09:38:00.002Z

"Uma vez que alguma coisa de tão grave se passara comigo, parecia-me, ingenuamente, que eu deveria estar mudado. O espelho, porém, não me enviou senão o reflexo do meu rosto de sempre, um rosto inquieto, angustiado e pensativo. Passei a mão pelas faces menos para apagar o vestígio de um contacto do que para assegurar-me de que a imagem reflectida era bem a minha. O que torna a volúpia tão terrível é talvez o fato de que ela nos ensine que temos um corpo. Antes, ele não nos servia senão para viver; a partir de um determinado momento, sentimos que esse corpo tem sua existência particular, seus sonhos, sua vontade, e que, até à nossa morte, teremos de levar em conta a sua presença, ceder, transigir, ou lutar.

(…)

Termino por lastimar-te sem, contudo, condenar-me severamente. É certo que te traí, mas não quis enganar-te.

(...)

Não tendo podido viver segundo os preceitos da moral estabelecida, procuro, pelo menos, estar de acordo com a minha própria. No momento em que decidimos renegar todos os princípios, é conveniente que conservemos, no mínimo, os escrúpulos. Assumi para contigo compromissos imprudentes que deveria ter mantido por toda a vida.

Peço-te humildemente, o mais humildemente possível, perdão. Não por te deixar, mas por ter ficado por tanto tempo.”

(Alexis ou o tratado do vão combate, Marguerite Yourcenar)

Segredo

2009-02-05T10:18:00.001Z

Mais uma música para a minha banda sonora de 2009. Um grupo do Porto, pois então!

A carta que nunca te escreverei

2009-01-30T19:49:00.009Z

Amigo,

Tinha que a escrever. Quanto antes melhor, sob pena desta ferida nunca mais deixar de latejar, mesmo que a sinta cicatrizada. Sinceramente, não sei se estou movido pela necessidade de uma espécie de catarse, ou se foi pela leitura das cartas do encadernador de borboletas, que o Vasco tem publicado no seu blogue, que fui relembrado do poder que as palavras encerram. Elas podem revelar a intensidade da dor, podem ser apenas libertadoras ou, espero eu, podem tentar limitar os estragos do passado. Será tão-somente uma derradeira necessidade de tentar ser sincero com a vida? Sei lá! Com os erros de auto-avaliação que tenho no currículo, nem posso me dar ao luxo de aclarar com segurança estes assuntos. Sinto apenas que hoje chegou a altura de o dizer. A ti.

Recordo o inicio como se fosse ontem. Primeiro, a imagem de um sorriso franco e sereno. Depois como a tua personalidade foi ganhando terreno. Revelaste-te como alguém presente, interessado e gradualmente dedicado. Reparei que não o eras apenas comigo, era a tua maneira de ser. Se podias fazer algo – pequeno ou imenso - para animar o dia dos que te rodeavam, fazias. Sem contas, estratégias ou interesses. Espontâneo. Como deixar de reparar?

Fui afortunado em desenvolvermos uma amizade. Ela cresceu alicerçada nas rotinas do quotidiano. Coerentemente, tornaste-te em alguém que nunca se cansou de estar presente nos bons e maus momentos. Nunca, nem uma única vez, consigo recordar ter ficado sem o teu apoio. Cumplicemente começamos a saber comunicar sem palavras; bastava olharmo-nos e sabíamos como tinha corrido o dia, o que pensávamos de certa situação ou se existia algum pensamento inquietante. As incertezas, as duvidas, as alegrias e as expectativas eram divididas como uma tablete de chocolate. Quando queria rir das pequenas cusquices do dia-a-dia, escutavas e tinhas sempre algo divertido para acrescentar. Até sabia que, quando, na minha ausência, existia alguma conversa com um enfoque negativo sobre mim, a tua expressão era tão feroz que ninguém continuava. Para dizer a verdade, também me chateei com alguns que não iam com o teu feitio.

Quando certa vez disseste que me consideravas o teu melhor amigo, o meu sorriso interior foi tão grande que ia-me saindo pelas orelhas. Senti-me com uma sorte consideravelmente maior do que se me tivessem informado que tinha ganho o euromilhões.

Mas, foi nesse patamar que comecei a sentir-me gradualmente atordoado, confuso e com um peso enorme na minha alma. Estava a trair-te. A trair a tua sincera dedicação; a trai-me, estupidamente, também a mim. O que para ti era amizade pura e empenhada, para mim começou a ser mais do que isso. Eu sinceramente tentei controlar o curso dos acontecimentos, eu quis travar o meu sentir com a mais intensa das forças, mas tudo fugiu ao meu controlo. Era como estar no meio de um furacão a tentar controlar um cata-vento. Uma moinha enjoativa gradualmente possuiu a minha cabeça e pausadamente entranhou-se em todos os cantos do meu corpo.

Lembraste daquela vez em que choraste? Não sei como forcei as minhas mãos a ficarem paradas; não sei como as convenci a não limparem delicadamente as tuas lágrimas; não sei como não guardei as tuas entre as minhas – qual jóia delicada - e te disse: estou aqui.

(Não quero continuar com exemplos, pois está-me a ser mais doloroso do que pensava recordar estes momentos fragmentados. Penso que já entendeste onde quero chegar; o que quero te dizer.)

Consegui arduamente, neste mar de sentimentos aterradoramente revoltos - onde tanto me sentia feliz, como, na mesma exacta medida, miserável - encontrar um farol de lucidez. Cheguei a entender que, por gostar tanto de ti, tinha por missão prioritária, proteger-te de mim. Assumi, sem qualquer problema, que a tua felicidade era mais importante do que tentar enlaçar-te na minha teia de afectos desequilibrados.

Senti uma dor fina de morte, bem como, simultaneamente, uma enorme paz, quando comecei a trilhar o caminho do afastamento. Afinal, o bem-estar de quem amamos é - deve ser - o objectivo final e supremo da nossa acção. Foi assim que me convenci, e é assim que continuo pensar. Vejo-te assim, neste momento, pelas lentes do distanciamento. Tenho-te na memória, num patamar especial, sem dúvida, mas sem a esmagadora sensação da paixão. Não posso dizer que o preço foi baixo, mas caramba, tudo o que vale a pena é caro; não há borlas nesta vida!

Como bónus, aprendi a conhecer-me. Deixei-me de mascaras e artifícios engenhosamente elaborados para iludir-me. Soube cristalinamente o que era desejar e amar. Na minha frustração, tento renascer; no meu sofrimento, tento edificar as fundações da minha paz.

(Assim, já sabes porque a partir de uma dada altura eu era emocionalmente inconstante. Já sabes porque a certa altura comecei a afastar-me.)

A suprema ironia é, neste momento, imaginar que podes muito bem ler esta carta. Ainda um belo dia vais fazer uma pesquisa, com o Google, e vens dar aqui. Estou a imaginar-te a ler isto e, ao abanares a cara de aversão, murmurares qualquer insulto barato dirigido aos malucos que andam a escrever neste tipo de blogues.

E nem imaginas que tu és o destinatário! Que aquele teu amigo - nas tuas palavras - tão razoável, tão hilariante e leal, nos seus profundos pensamentos adorou-te como se fosses um deus e que, sem outra alternativa, deixou aqui uma carta para purificar-se dessa fase e tentar seguir em frente na vida. Seja lá o que isso queira dizer.

Bem Hajas! Que tenhas tudo o que de melhor a vida te proporcionar. Porque mereces e porque eu quero isso com toda a minha força.

Um abraço!

Ilhas de Bruma

2009-01-27T10:18:00.001Z

...

2009-01-25T17:00:00.004Z

Podia enunciar muitas e válidas razões para me lembrar deste dia. Uma foi ver morrer uma pessoa em directo.

Llovizna

2009-01-23T11:36:00.000Z

Yo quisiera poder ser feliz como um pájaro
Una flor que ha nascido en el campo
Y no espera más que la lluvia o el sol

Yo quisiera nascer cada nueva manãna
En la luz de un rayo de sol que desnuda la más alta montanã
Y bajar en la suave llovizna
Que cae despertando la tierra
Con el frescor, la claridad del alba

Yo quisiera sentir libretad como un águila
Cuando abre sis alas y suelta en el valle una sombra fugaz
Y sentirme raíz del mayor de los árboles
El que roza en las nubes sus ramas desnudas y las hace llorar
Su tristeza en la suave llovizna
Que cae despertando la tierra
Con el frescor, la claridad del alba

Yo quisiera arrasar todas estas murallas
Las que callan mi voz en un hueco de sombra y piedra mortal
Y decodificar el sentir de la gente
Que no sabe o no puede aprender que vivir es mejor que soñar
Es igual que la suave llovizna
Que cae despertando la tierra
Con el frescor, la claridad del alba

Yo quisiera morir en un dia de invierno
Para sentir la lluvia mojarme la cara una última vez
Como sentir tu boca tocándo la mía
Y aunque solo un instante pensar que no es ese mi último adiós
Que morir es cómo essa llovizna
Que cae despertando la tierra
Con el frescor, la claridad del alba.

Mafalda Veiga

Será por causa destes dias cinzentos que temam em embaciar todas as janelas?

Será pela maneira em a besta e odiosamente crua morte fez-me sentir o quão perto está?

Será por sentir a minha armadura gelada rachar e estar a ter a capacidade de sentir em mim os sentimentos dos outros?

Fosse pelo que fosse, gostava mesmo de ir para a rua e de braços abertos olhar para o céu e sentir o chuvisco a cair na cara.

Dardos

2009-01-22T11:30:00.012Z

O Pinguim concedeu ao meu Castelo d’Areia a distinção “Dardos”. Além de ser um prestigiado prémio bloguistico, pessoalmente encaro este gesto como um incentivo pleno de solidariedade e empatia. Procurarei estar à altura!

Segundo as regras, deveria nomear blogues, que leio e estimo, para receberem igualmente este prémio. Respeitando o espírito desta orientação vou, no meu caso, amoldar um pouco este procedimento, pois não faz muito tempo que já referi aqueles que, para mim, foram os blogues importantes no primeiro ano de vida do meu castelinho. Para não me tornar repetitivo e, como gesto adicional, alargar o prémio a quem procura viver com uma atitude construtiva este mundo dos blogues, vou atribui-lo a todos os blogues que estão na coluna à direita e a todos os bloggers que seguem e comentam este meu canto de desabafos, a que chamei, por uma certa nostalgia, Castelo d'Areia.

Bem hajas Pinguim pelo prémio. Bem hajam a todos os que com a sua escrita iluminam os meus dias.

Demónio

2009-01-16T22:51:00.001Z

Então, pelo ermo da minha enorme fadiga, acometia-me às vezes o demónio solitário que só agora eu ia conhecendo. Vinha devagar, de olhos turvos e magoados, e vertia-me lentamente, sobre a fronte, um óleo espesso e quente. De outras vezes, sentava-se-me apenas diante, descansava o queixo entre as mãos e fitava-me em silêncio. Ou de olhar duro, serenamente cruel, esmagava lentamente nas mãos de aço o meu pobre coração, até deixá-lo numa massa de sangue, e atirava-o depois para trás das costas sem me desfitar. Eu sorria, chorava até ao íntimo dos ossos, mas abandonava-me à dor com um prazer vicioso. Muitas vezes, forçado a enrolar-me na balbúrdia dos recreios, esquecia-me dele e gritava, desvairado, o meu acesso de alegria. Mas, a meio do delírio, subitamente, eu via o meu demónio encostado a um castanheiro, de costas para mim, como se tivesse a certeza de que eu o iria procurar. E eu ia, realmente, trespassado logo de negro, abandonava as correrias e juntava-me devagar à minha solidão. O meu companheiro tomava-me então o braço lentamente, ou metia-me pelos olhos dentro os seus dedos longos e recurvos, ou simplesmente olhava impassível os castanheiros nus sobre a terra vermelha e enregelada.

- Menino! Que está aqui a fazer? Vamos já brincar como os outros.

Virava-me bruscamente, dava de caras com o Perfeito. Regressava então, sucumbido, ao recreio, mas não podia tirar os olhos do demónio do meu silêncio.

(Manhã Submersa, Virgílio Ferreira)

Castelo d’Areia

Cuando nadie me ve...

Um ano (ou a lição de uma perda)

Quantidade versus qualidade

Está-se mesmo a ver!

A inevitabilidade de fazer as pazes com o passado

wish

Um presente que muito me honra

Os livros

Problemas da idade

Um dia será

Um post mal intencionado

C&H

São saudades, Senhor!

Uma teoria

O sol é minha testemunha

True

Jan(eir)o

Começar o ano com uma frase assim

parede ao fim do tunel

light

impressão

Bacon revisto

Mensagem

V

Boa para um dia de Outono

Verdade

Cuidado com as bebidas

A visível face oculta

Ágora

Fragmentos de um dilema

Jean

Quanto vale um abraço?

A verdade do espelho

Acordem-me então

Publicidade de sonho

Mais um para o clube

Escutem isto, escutem isto...

Cento e dez minutos (aproximadamente)

Luna

Palavras mais que palavras

Por detrás de um muro existe generosidade

Encerramento

O verdadeiro objectivo dos terroristas

E se o Dr. House fosse feito nos Açores?

Quem disse que certas religiões não são sensíveis ao sofrimento e aos direitos humanos?

...all the rest

Meu querido mês de Agosto

Casca

Porque o contador chegou aos 10 000!

Intervalo para publicidade

Prémio FJ

Refleões sobre uma frase solta

Por onde começar

Paraíso

Vertigem (ou coisa parecida)

MJ

Próximo

É uma maneira de recordar-me que há quem esteja pior

Donald

Parafuso

Arrumador

A mãe de todas

Uma flor. Uma pequena flor...

Para sempre!

Raiva

Estou Além

Catatau

Hate

É só mimos!

Dia de quê?

Memorial II

Pergunta / Resposta

Memorial I

Chagas de Amor (por causa deste dia, hem...)

Braga, Braga, Braga

Eu até sou cliente de outra empresa, mas este anúncio está genial!

Del Amor Desesperado

Ubíquo

Foi na Alemanha, mas também pode assistir a um num monitor perto de si